el parque

El parque

Hijo mío, esto es un parque, y aquí en la sombra está el silencio,

es un amigo tuyo, aprende a conocerlo.

Ahí esta la tristeza, sola, con la luna al hombro,

y ahí la alegría, mano a mano con el amor, dándole vueltas al sol.

Y la esperanza anda por ahí despacio luciendo su preñez camino de la cena.
Hijo mío, esto no es un parque, esto esla zona de la muerte,

la segunda, o la tercera, sólo la velocidad a la que se muere

lo distingue de otros parques,

todo está calculado en algunos papeles de cinco puntas.
No es un parque sino un campo de tiro,

en la hierba hierros retorcidos, cristales, cuerpos calcinados,

las rocas llenas de cruces gamadas,

en un árbol loco disparándole a todo con una bomba de bicicleta

en el estanque un gato colgado con un peso en la pata,

bajo los ojos salidos otro par de ojos más malignos.
Hoy hijo mío diste tus primeros pasos y te caíste de bruces en la grava. Recuerda este lugar:

ruptura, sangre, lágrimas, el gesto de tu puñito contra la lluvia

que corretea al viento azotando tu pelo demasiado largo sobre los ojos.

Matti Rossi (1934) Nació en Sortavala. Licenciado en letras, becario en los Estados Unidos y en el Instituto Shakespeare de Stratford-on-Avon; trabajó cinco años en la sección finlandesa de la BBC. Director de la revista Kulttuurivihkot