Ella es un recuerdo del mar

La Plaza

2007-11-01T18:36:00.000-07:00

Era una gran plaza abierta, y había olor de existencia.

Un olor a gran sol descubierto, a viento rizándolo,

un gran viento que sobre las cabezas pasaba su mano,

su gran mano que rozaba las frentes unidas y las reconfortaba.

Y era el serpear que se movía como único ser,

no sé si desvalido, no sé si poderoso, pero existente y perceptible, pero cubridor de la tierra.

Allí cada uno puede mirarse y puede alegrarse y puede reconocerse.

Cuando en la tarde caldeada, solo en tu gabinete,

con los ojos extraños y la interrogación en la boca,

quisieras preguntar algo a tu imagen,

no te busques en el espejo,

en un extinto diálogo en que no te oyes.

Baja, baja despacio y búscate entre los otros.

Allí están todos, y tú entre ellos.

Oh, desnúdate y fúndete, y reconócete.

Vicente Aleixandre

2007-11-01T18:20:00.000-07:00

No sólo la dislocación del cuerpo
cuando escribo
¡Mi poesía no es un universo
de enaguas y puntilla!
La maduración de mis tópicos
como duraznos
picoteados por los pájaros
y el calor del verano
(…)
Frenética
corriendo desnuda
en la intemporal noche
desesperada
desgarrada
(…)
La deconstrucción
y reconstrucción de mi yo poético
y el aura que me besa los labios
y mi pulpa dulce
de impalpable azúcar
por ser fruto bastardo
y ese aroma de infancia
con el que apuñalo mis adolescencias
Sobreviviente de ese sótano
tupida la piel de mis brazos por sus alambres
Solo oscuridad iluminada
de ideas de obsidiana
No sólo la dislocación del cuerpo
cuando escribo
¡Mi poesía no es un universo
de enaguas y puntilla!

Azulina Alucinada.

Una canción desde el abuelo del duende Martin...

2007-11-01T18:12:00.000-07:00

Txoria Txori – A. Artze/ Mikel Laboa
Hegoak ebaki banizkio
neria izango zen
ez zuen aldegingo. (Bis)
Bainan honela
ez zen gehiago txoria izango (Bis)
Eta nik txoria nuen maite,
Eta nik, eta nik, txoria nuen maite.

"Si le hubiera cortado las alas habría sido mío,

no habría escapado. Pero así, habría dejado de ser pájaro.

Y yo... yo amaba al pájaro..."

Artze

El sueño

2007-11-01T18:06:00.000-07:00

Hay momentos de soledad en que el corazón reconoce, atónito, que no ama.

Acabamos de incorporarnos, cansados: el día oscuro.

Alguien duerme, inocente, todavía sobre ese lecho.

Pero quizá nosotros dormimos... Ah, no: nos movemos.

Y estamos tristes, callados. La lluvia, allí insiste.

Mañana de bruma lenta, impiadosa.

¡Cuán solos!Miramos por los cristales.

Las ropas, caídas;el aire, pesado; el agua, sonando.

Y el cuarto, helado en este duro invierno que, fuera, es distinto.

Así te quedas callado, tu rostro en tu palma.

Tu codo sobre la mesa. La silla, en silencio.

Y sólo suena el pausado respiro de alguien,

de aquella que allí, serena, bellísima, duerme

y sueña que no la quieres, y tú eres su sueño.

Vicente Aleixandre.

2007-10-31T19:12:00.000-07:00

Esta es, amor, la rosa que me diste

el día en que los dioses nos hablaron.

Meira del Mar

De paso

2007-10-31T18:53:00.000-07:00

No es el tiempo el que pasa.

Eres tú que te alejas

apresuradamente hacia la sombra,

y vas dejando caer,

como el que se despoja de sus bienes,

todo aquello que amaste,

las horasque te hicieron la dicha,

amigos en quienes hubo un día refugio tu tristeza,

sueñosinacabados.

Al final, casi vacías las manos,

te preguntas en qué momento se te fue la vida,

se te sigue yendo, como un hilo de agua entre los dedos.

Profecías

2007-09-02T11:02:00.001-07:00

Nefasta

la tañedora

del silencio

no presagia

las voces

sino

la muerte

del porvenir.

Estela Kallay.

Senderos del espejo.

2007-09-02T10:59:00.000-07:00

En este lugar

el aire

parece desvelado,

los días

se estrellan

en el brebaje oculto

del otoño

y surgen

espejos negros

donde se funda

toda la verdad.

A este lugar

sólo he venido

por mis ojos.

E. Kallay.

La luna.

2007-08-01T11:37:00.000-07:00

La luna

Qué maravilloso es todo lo muerto

y qué indescriptible: una hoja muerta

y un hombre muerto

y el disco de la luna.

Y todas las flores saben un secreto

y el bosque lo guarda, y es que la órbita

de la luna en torno a la tierra

es la ruta de la muerte.

Y la luna teje su maravillosa tela,

la que aman las flores, y la luna teje

su fantástica red en torno a todo lo que vive.

Y la hoz de la luna ciega florece

en las noches de finales de otoño,

y todas las flores esperan

el beso de la luna con infinito anhelo.

Edith Söderggran (1892-1923) Finlandia. Nació en San Petersburgo. Vivió gran parte de su niñez en Carelia, zona de confluencia ruso finlandesa. Estudió en un colegio alemán y sus primeros poemas están escritos en esta lengua. Enferma de tuberculosis desde los dieciséis años, pasó varios años en un sanatorio suizo y murió de esta enfermedad en 1923.

2007-06-24T23:48:00.000-07:00

"La poesía es el manantial dentro del mar, el agua diferenciándose del agua"

José Lezama Lima.

2007-06-20T00:12:00.000-07:00

No sé si hace más frío que tristeza.

Este invierno que raspa a fondo el hueso

muerde un silencio más duro que la duda,

que es cuanto alberga el corazón.

Miente el pasado alegrías fantasmas

cuando nada ya vendrá del antes.

Es absurdo estar para la espera

sin que nadie llegue.

Ser para uno es un castigo.

Ruben Derlis.

2007-05-24T22:36:00.000-07:00

Se han sumergido la luna y las Pléyades, medianoche, pasan las horas , y yo duermo sola.

Safo.

El soneto nocturno.

2007-05-24T22:34:00.001-07:00

La luna era ese párpado cerrado
que flotaba en el circo de la nada
y el niño retenía la mirada
su hipnótico vagar de astro cegado.

La noche es un jardín narcotizado
con esencias de alquimia y sombra helada
y tu infancia una estrella disecada
en el taller de niebla del pasado.

La luna vive ahora en los relojes
que lanzan sus saetas venenosas
sobre la esfera blanca de este sueño.

De este sueño sin fin del que recoges
la ceniza dorada de esas cosas
de las cuales un día fuiste dueño.

F.Benitez.

Elegía

2007-05-24T22:28:00.000-07:00

A veces me dan ganas de llorar,
pero las suple el mar.

Jose Gorostiza.

Vudu.

2007-05-18T21:33:00.001-07:00

El clima es cálido y húmedo como la piel,
durante la siesta un mosquito descansa en la red de la cama
y espera.
En alguna parte se abre una tumba, la cierran, se abre
y los ancestros ascienden
y tocándose el cráneo preguntan:
¿Qué piensas, niña?

Pienso lo que pienso.
Afuera llaman los tambores del vudú,
unas mujeres van de blanco por el rojo sendero
hacia la fiesta,
las cabras y las ovejas avanzan a tropezones,
en un arbusto un chivo berrea por su madre, las gallinas corretean,
todos los sagrados animales
libres felices ofrendas que comparten
el ágape con los ancestros y vecinos.

En un restaurante un europeo niega la idea de un sacrificio
en su plato coq au vin
come su regalo sin compartirlo ni agradecerlo,

ni dedica una idea
a lo que se quiere decir cuando aquí se habla de
que en el trance todo el cuerpo reza.

E. Stenberg.

Nostalgia.

2007-05-18T21:29:00.001-07:00

El idioma de la leche se justifica a sí misma,
corre caliente hasta que se enfría, uff
no es agradable.
Se forman charcos, un poco melosos.
Nutre.
Había una vez un jardín, érase una vez un manantial,
ahora todo es agrio, así es la nostalgia.

Ceniza.

2007-05-18T21:21:00.001-07:00

Dormía. Aquella noche velaba mi espíritu.
Sonó un golpe. La luz se encendió.
La ventana anunciaba tormenta.
La abrí como estaba, a medio vestir .

Así es como nieva. Así murmuran los copos.
Así balbucean las bocas de signos.
Allí está el original;
aquí, la palidez de la copia.
Allí está todo en sangre;
aquí no hay sangre alguna.

Allí, iluminado, cual difunto,
por débil luz del ventanal,
limpia el aféizar con las lilas
-el frío croquis de un glaciar .

En noche ginebrina el Sur entreteje,
como en trenza de mujer meridional,
brillos de algarrobas y de albaricoques,
orquestas y barcas, y risas de olas.

Y, cual revolviendo castañas,
echa en braseros con el cogedor
bebidas de hombres,
y de las mujeres,
jarabe con luz y calor.

De cada luz llega una plática.
Y arriba, ahogándose, el olmo
el lienzo hace temblar de la marquesa
y pinta con sus ramas en la gasa.

Tú mira, ¡qué fiebre en los Alpes!
¡Qué fiel a la patria es cada paso!
¡Oh, sé bella, por favor!
¡Oh, por favor, en cada caso!

Con tu belleza matadora,
cien veces bella, más y más,
tú siempre, siempre, a todas horas,
de frialdad fundida estás.

Pues, atropina y belladona
tomando, triste, alguna vez,
igual que tú, miraré frío,
e igual que tú, «sufre» diré.

1916
B. Pasternak.

Tiempo.

2007-05-18T21:15:00.001-07:00

Lloras fuerte y claro
en una mesa que has metido dentro de ti
delante nuestro apenas un paisaje
de lona descolorida
ondea al aire dentro y fuera
lagos pintados lluvia de los campos
nube naranja podrida
yo sé lo que hace falta
debo despejar impedimentos
quitar todas las sobras
hasta dejar solamente rastros
de que te vas
y que haces bien en irte

du gråter hårt och öppet
vid ett bord du ställt in i dej själv
landskapet framför oss
är knappast mer än en sliten tältduk
som sugs in och ut med
ditmålade sjöar, regntunga fält och ett
orangefärgat bortskrapat moln
jag vet vad som krävs
jag måste hålla undan allt som stör
tills det bara finns tecken kvar på att du
börjat ge dej av

Vientos.

2007-05-18T21:09:00.000-07:00

para el confín del sur, del sueño,

versos que no me asilen ni sean causa de vida,

que no me den la dulce serpiente umbilical

ni la sala glucosa del útero.

Vivo

2007-05-18T20:52:00.000-07:00

Una luna de alfanje corta el valle de Morna.

La húmeda niebla envuelve el asiento trasero del destino.

Una hoguera de almendros esclarecía el desamor.

El viento se acerca, como una presenciainfinita.

La carretera serpea en la distancia,

como los cuerpos olvidados que van a dar al mar.

El fósforo de la tarde se dilata en los campos,

y el mar hace creer en otra vida.

Suenan, a lo lejos, los tambores de la playa,

una pavana ausente, el agua desamparada.

Las palabras comen de tu mano,como gaviotas de fuego,

como úlceras de la madera.

Tañedor de cuerpos, tu tez se ilumina en la brisa

y en la pena,aldaba de la lluvia.

Pero la isla se cierra, como un amante, sobre sí misma.

Recordó la noche en que casi perdió la razón.

De "La epopeya del laberinto" 2001

Lento

2007-05-18T20:46:00.000-07:00

Un bosque de cuchillos ciñe un traje de novia.

Es la patria del fuego y la ignominia

que habita en los suburbios calcáreos de la memoria.

Los pájaros siempre son una despedida,

silente y pálida,como ciertos atardeceres en el mar.

Crece un muro con la lumbre del abandono,

con las palabras del fango,-tinta de la sangre o de la piedra-.

Las manos viven dentro del espejo,

desatan sin asombros la crueldad del estigma negro,

de mares de furia estéril.

El velo está roto y en silencio.

Los puentes se extienden como tigres en el ocaso.

Pálidos musgos y pianos enredan un aire antiguo.

En la selva cantan los muslos tristes de una muchacha.

De "La epopeya del laberinto" 2001

Andante.

2007-05-18T20:34:00.000-07:00

La noche del eclipse de luna

bebías el cobrizo reflejo de la bruma en la marisma.

Mil incendios palpitan en la penumbra.

Penitencia oculta en una piel de lirio,

albero y negro de silencio.

Cabalgo al ritmo de mi temor,

ruido seco de tambores,-el tiempo humilla con laureles-.

En los pantanos suaves el barro

cruje como las sienes sin luz de una muchacha.

De "La epopeya del laberinto" 2001

Nana de Agua

2007-05-18T20:24:00.000-07:00

Nana, niña, nana.

La nieve envejecida de la plaza.

Amaina el fiel invierno en la luz cansada de diciembre.

Se duerme tu nombre, niña,

en una ciudad de silencios de agua.

Nana, niña, nana.

El tiempo se disfraza con tu infancia.

Y con calma trágica, detiene a aquel gato rubio y solo,

domestica tus sonrisas, deshila los volcanes más huraños.

Nana, niña, nana.

El mar está elocuente en esta noche.

Con su camisa blanca, canta, aterida, la sirena,

en la raíz de las sombras,-camelias de sangre y de relámpagos-.

Nana, niña, pena.

Niña, nana, agua.

De "La vigilia del tiempo" 1996

El dolor escoge sus ciudades...

2007-05-18T20:15:00.000-07:00

Dilapido ausencias, transijo con la nada.
Pájaros lentos ofrecen su cuidado.
Dreno los aljibes oscuros de la sed,
la oblicua noche del regreso,
las imposturas del tiempo,
la quemazón de los retratos.
Te miraré otra vez,
en otra noche de desamparado rasgo.
Se columpia sin prisa la ternura,
me pruebo otra tristeza con la distancia de un presagio.

De "La vigilia del tiempo" 1996

Olvido en los pliegues transparentes de la astucia...

2007-05-18T17:34:00.001-07:00

Mañana me perderé, vencida de verde olvido.-Ataúdes sin sueño, mis zapatos heridos de distancia-.

Me habita el mar

2007-05-18T17:33:00.001-07:00

Me habita el mar, con desorden de estrella...

Me habita el mar, con desorden de estrella,

precipitadamente rubia,

y el aire de sus muertos me golpea,

tiritando callada y sorda espuma.

-En los peldaños violetas del cielo,

la noche va cerrando sus ventanas-.

Nada hará la tierra más amarga:

ni el metal desvanecido en su abrazo de invierno,

ni una vegetal, terrible desnudez de luna y sangre.

De "La lealtad del espejo" 1993

Límites.

2007-05-17T10:01:00.000-07:00

Procura que el silencio se lea en tus poemas,
pero jamás olvides saber qué está del lado de la llave,
qué está del lado de la cerradura.

Hambre Roja.

2007-05-12T18:20:00.000-07:00

Estabas loca.
¡Qué lejos queda!

Moriste, con un dedo delante de los labios,
En noble movimiento,
Para atajar la efusión;
En el sol frío de un reparto verde.

Estabas tan hermosa que nadie se dio cuenta de tu muerte.
Más tarde, era de noche, te pusiste en camino conmigo.

Desnudez sin desconfianza.
Pechos podridos por tu corazón.

A sus anchas en este mundo circunstancial,
Un hombre, que te había estrechado entre sus brazos,
Se sentó a la mesa.

Estate bien, no existes.

R. Char.

Hechizo.

2007-05-12T13:13:00.000-07:00

boca arriba

está la mujer

pálida y honda

hechizadas olas estiran

los hilos de su pena

y ella desaparece del invierno

de ese frío que desliza su regazo

hacia el fondo.

D. E.

Vacilación de los arboles y los muertos

2007-05-12T13:04:00.000-07:00

allí he dormido

mientras caía un árbol

lleno de hombres

he dormido llena de fuego

en un jardín

junto a ellos

los patos

y el lodo

del asesino

Destino.

2007-05-12T12:57:00.000-07:00

"Prometían viajar juntos, visitar el museo de van Gogh; hablaban sin futuro"

cortesia de la "adormecedora de mares Scardilli"

2007-05-12T12:55:00.000-07:00

"La noche es el país de la poesía, la suspensión del tiempo del mundo, la voz de los muertos, el silencio que se materializa, lo infinito, lo insoportable".

Senos

2007-05-12T12:40:00.000-07:00

¡Pobre de la que no tiene mas que la sombra de los senos, el ciprés del nacimiento muerto !
Casi todos los senos son frígidos, pero si se llegan a conquistar senos enterados, el más allá del placer esta logrado. Esa es la suerte mayor de la vida, el hallazgo sumo y todo lo demás resulta pecaminoso y brutal...
Solo se sabe cómo habla la mujer cuando sus senos saben hablar.
Los senos son las dos grandes lágrimas que llora la belleza por ser tan efímera.Péndulos sin ritmo o movidos una vez como para no volverse a mover nunca, son presagios de la muerte acariciada.

Ramón Gómez De la Serna

2007-05-12T12:33:00.000-07:00

A veces lo siento como un desconocido, como si no conociera lo que me hace sentir, como si 3+6 fueran 10, como si la ciudad no se estuviera cayendo a pedazos.
Todo, absolutamente todo turbio cuando estoy sobria. Llamáme, buscáme, sacáme de este mar salado e incoherente que me quiere arrastrar.Besá este caracol que tengo entre las piernas, conjeturas pobres de una mente brillante, con los ojos brillantes a punto de llorar. Me descajeta el movimiento insulso de esos pelos rubios que se mueven al compás de un tango tan ebrio como yo. Papá, mamá, la redención está en la cuna, desde antes de nacer, desde antes del semáforo escandinavo y drogadicto que me hiere y me tuerce como se tuerce la lana de la oveja descarriada.

La morocha del barrio, la que camina pisando huevos, duros, podridos, feos.
¿Qué soy? Un pedazo de carne con ánima, viendo bajar a los demás, con mi sensación en el estómago, confuso. El doblaje, la picazón en la pera, no aguanto. La mochila tan pesada, vos te quedás adentro. Vos, ahí, refugiado en mi inconsciente, en mi piel, en mi garganta que eructa cerveza, mezclada con dolor y con jeans fantásticos. Cronopio, cronopio, lleváme ahí, a la ventana pacifista, a la cama transparente.
Y mi prosa perdida en el vientre, y desechada en un inodoro cualquiera. Así como eliminé la vida de mi trascendencia infeliz.

Belen Scardilli.

El fondo del agua.

2007-05-12T12:28:00.000-07:00

Nada

sólo la caída del fuego

sobre una semilla de cristal

La rosa de hierro aletea en el delirio

consumido después de nosotros después de ti

Tragaluces nos conocemos mal o no nos conocemos

La mano desnuda está de prueba tendida como para rendirse

El paisaje no tiene pudor

Hablo para las primeras cerezas azoradas para las estaciones

de perifollos al final de los naufragios

para las imágenes de plomo de las bailarinas partidas en dos.

Desviaciones.

2007-05-12T12:19:00.000-07:00

Nunca tuve esa belleza en mis manos
Así como tuve ese arma que me hacía tan feliz
Sin pensar en voz alta para sentirme mejor
Sin ver a esa persona triste, ni en sueños, ni en visiones

¿Quién me flechó con heroína? ¿Con una carcajada?
Mi corazón roto se sumerge en cerveza luego de tanto ajetreo
El miedo desaparece únicamente de las ventanas
Y yo olvido todo eso, con una sonrisa, con una lágrima

Vivir y deprimirse son sinónimos en un mismo cuerpo
Cuerpo que casualmente es el mío
Cuerpo con un cerebro somnoliento, delicado y áspero
Esperando un no sé qué de no sé quién

Jamás se estrenará mi obra
Me absuelvo de todo pecado cometido
Dejo este mundo parpadeando perpleja
Sin saber lo que pasará en dos minutos

Aquí me tienen, sola para siempre, nunca casta
Y menos que menos pura, hecha mujer, viva,
Persiguiendo ese amor ausente
Apretando en mi pecho esa bomba de tiempo que es mi corazón

Belen Scardilli

2007-05-12T12:03:00.000-07:00

"Anochecen y tiemblan, balbucean, se entumecen y allí son Dios, porque han dado su cuerpo"

Anatomía de un Vacío

2007-05-11T11:00:00.000-07:00

DISCO

En medio de la pista de baile

abres abruptamente los ojos,

y tu cuerpo desaparece entre las sombras verdes

forzada a mirar hacia un espejo.

En medio de voces lacerando tus piernas

bajas la mirada hacia el piso lleno de lamentos,

invisibles cuchillas se hunden en tus labios

y escapas ocultándote el rostro

con tus manos heridas.

En medio de la pista de baile

donde morimos lentamente,

el dolor es un espectáculo divertido,

una paloma blanca olvidada en la inmensa soledad

de una falda rasgada en medio de inútiles calles mudas

ante el eterno llanto de una niña

enterrada en el asfalto.

GUERRA EN EL ESPEJO

A veces cuando escribo entre luciérnagas

una canción me toca el cuello

y me desnudo ante una mosca,

le cuento mis lamentos

el porqué de mis lágrimas.

La mosca siempre vuela indiferente

se va por la ventana.

Duermo entonces

otra vez feliz

sobre un trozo de vidrio ensangrentado.

Paolo Astorga.

http://es.geocities.com/unavozenelabismo/index_p3.htm

algunos fragmentos de H.Miller (3)

2007-05-09T11:14:00.000-07:00

En la tumba que es ahora mi memoria la veo a ella, a la que amé más que a nadie, más que al mundo, más que a Dios, más que a mis propias carne y sangre. La veo pudrirse en ella, en esa sanguinolenta herida de amor, tan próxima a mí que no podría distinguirla de la propia tumba. La veo luchar para liberarse, para limpiarse del dolor del amor, y sumergirse más con cada forcejeo en la herida, atascada, ahogada, retorciéndose en la sangre. Veo la horrible expresión de sus ojos, la lastimosa agonía muda, la mirada del animal atrapado. La veo abrir las piernas para liberarse y cada orgasmo es un gemido de angustia. Oigo las paredes caer, derrumbarse sobre nosotros y la casa deshacerse en llamas. Oigo que nos llaman desde la calle, las órdenes de trabajar, las llamadas a las armas, pero estamos clavados al suelo y las ratas nos están devorando. La tumba y la matriz del amor nos sepultan, la noche nos llena las entrañas y las estrellas brillan sobre el negro lado sin fondo. Pierdo el recuerdo de las palabras, incluso de su nombre que pronuncié como un monomaníaco. Olvidé qué aspecto tenía, qué sensación producía, cómo olía, mientras penetraba cada vez más profundamente en la noche de la caverna insondable. La seguía hasta el agujero más profundo de su ser, hasta el osario de su alma, hasta el aliento que todavía no había expirado de sus labios. Busqué incansablemente a aquella cuyo nombre no estaba escrito en ninguna parte, penetré hasta el altar mismo y no encontré… nada. Me enrosqué en torno a esa concha de nada como una serpiente de anillos flameantes, me quedé inmóvil durante seis siglos sin respirar, mientras los acontecimientos del mundo se colaban y formaban en el fondo un viscoso lecho lleno de moco. Vi el Dragón agitarse y liberarse del dharma y del karma, vi a la nueva raza del hombre cociéndose en la yema del porvenir. Vi hasta el último signo y el último símbolo, pero no pude interpretar las expresiones de su rostro. Sólo pude ver sus ojos brillantes, enormes, luminosos, como senos carnosos, como si yo estuviera nadando por detrás de ellos con los efluvios eléctricos de su visión incandescente. (…) Así caminamos, dormimos y comimos juntos, los gemelos siameses a quienes Dios había juntado y a quienes sólo la muerte podría separar. Caminábamos con los pies para arriba y las manos cogidas. Ella se vestía casi exclusivamente de negro, salvo algunos parches purpúreos, de vez en cuando. No llevaba ropa interior, sólo un vestido de terciopelo negro saturado de perfume diabólico. Nos acostábamos al amanecer y nos levantábamos justo cuando estaba oscureciendo. Vivíamos en agujeros negros con las cortinas cerradas, comíamos en platos negros, leíamos libros negros. Por el agujero negro de nuestra vida nos asomábamos al agujero negro del mundo. El sol estaba oscurecido permanentemente, como para ayudarnos en nuestra continua lucha intestina. Nuestro sol era Marte, nuestra luna Saturno; vivíamos permanentemente en el cenit del averno. La Tierra había dejado de girar y a través del agujero en el cielo colgaba por encima de nosotros la negra estrella que nunca destellaba. De vez en cuando nos daban ataques de risa, una risa loca, de batracio, que hacía temblar a nuestros vecinos. De vez en cuando cantábamos, delirantes, desafinados, en puro trémolo. Estábamos encerrados durante la larga y oscura noche del alma, período de tiempo inconmensurable que empezaba y acababa al modo de un eclipse. Girábamos en torno a nuestros propios yoes como satélites fantasmas. Estábamos ebrios con nuestra propia imagen, que veíamos cuando nos mirábamos a los ojos. Entonces, ¿cómo mirábamos a los demás? Como el animal mira a la planta, como las estrellas miran al animal. O como dios miraría la hombre, si el demonio le hubiera dado alas. Y, a pesar de todo, en la fija y estrecha intimidad de una noche sin fin, ella estaba radiante, alborozada. Tenía dos cañones, como una escopeta, era un toro hembra con una antorcha de acetileno en la matriz. Cuando estaba en celo, se concentraba en el gran cosmocrator, los ojos se le quedaban en blanco, los labios llenos de saliva. En el ciego agujero del sexo, valsaba como un ratón amaestrado, con las mandíbulas desencajadas como las de una serpiente, con la piel erizada de plumas armadas de púas. Tenía la lascivia insaciable de un unicornio, el prurito que provocó la decadencia de los egipcios. ¿Qué era la vida en la tierra sólida para nosotros que estábamos decapitados y unidos para siempre por los genitales? La vida era un joder perpetuo y negro en torno a un poste fijo de insomnio. La vida era escorpión en conjunción con Marte, en conjunción con Mercurio, en conjunción con Venus, en conjunción con Saturno, en conjunción con Plutón, en conjunción con Urano, en conjunción con el mercurio, el láudano, el radio, el bismuto. (…) La razón por la que es difícil contarlo es porque recuerdo demasiado. Recuerdo todo, pero como un muñeco sentado en las rodillas de un ventrílocuo. Me parece que durante el largo e ininterrumpido solsticio conyugal estuve sentado en su regazo y recité el discurso que ella me había enseñado. Me parece que debió ordenar al fontanero jefe de Dios que mantuviera brillando la negra estrella a través del agujero en el techo, debió de mandarle que derramase una noche perpetua. ¿Imaginé simplemente que ella hablaba sin cesar, o es que me había convertido en un muñeco tan maravillosamente amaestrado, que interpretaba el pensamiento antes de que llegara a los labios? Tenía el don de la transformación, era casi tan rápida y sutil como el propio diablo. Después de la de la pantera y la del jaguar, la transformación que mejor se le daba era la de ave: la de garza salvaje, la de ibis, la de flamenco, la de cisne en celo. Tenía una forma de bajar en picado de repente, como si hubiera avistado un cadáver maduro, lanzándose derecho a las entrañas, arrojándose inmediatamente sobre los bocados preferidos –el corazón, el hígado o los ovarios- y remontando el vuelo de nuevo en un abrir y cerrar de ojos. Si alguien la descubría, se quedaba quieta como una piedra n la base de un árbol, con los ojos no del todo cerrados, pero inmóviles, con esa mirada fija de basilisco. Si la aguijoneaban un poco se convertía en una rosa, una rosa intensamente negra con los pétalos más sedosos y de una fragancia irresistible. ¡Qué apacible nuestra vida de paloma y buitre en la oscuridad! Exceptuando el alucinante agujero en el techo, una vida en el útero casi perfecta. Pero allí estaba el agujero –como una fisura en la vejiga- y no había orina que pudiera pasar con una sonrisa. Mear larga y libremente, sí, pero ¿cómo olvidar la grieta en el campanario, el silencio no natural, la inminencia, el terror, la fatalidad del "otro" mundo? Comer hasta hartarse, sí y mañana otro hartazgo, y mañana y mañana, y mañana… pero al final ¿qué? ¿Al final? ¿Qué era el final? ¿Un cambio de ventrílocuo, un cambio de regazo, un desplazamiento del eje, otra grieta en la bóveda… qué? ¿Qué?

Algunos Fragmentos de Henry Miller (2)

2007-05-09T11:13:00.000-07:00

"Soy un hombre que desearía vivir una vida heroica, hacer el mundo más soportable a su vista. Si en algún momento de debilidad, de relajación, de necesidad, me desahogo dejando escapar un poco de cólera ardiente cristalizada en palabras -un sueño apasionado, envuelto y atado een imágenes- entonces... tómenlo ó déjenlo... ¡pero no me molesten!""Soy un hombre libre... y necesito mi libertad. Necesito estar solo. Necesito meditar sobre mi vergüenza y mi desesperación en soledad; necesito el sol y los adoquines de las calles sin compañía, sin conversación, cara a cara conmigo mismo, con la compañía exclusiva de la música de mi corazón.¿Qué quieren de mí?. Cuando tengo algo que decir, lo digo. Cuando tengo algo que dar lo doy.¡Su inquisitiva curiosidad me revuelve el estómago! ¡Sus cumplidos me humillan! ¡Su té me envenena! No debo nada a nadie. Sólo sería responsable ante Dios... ¡Si existiera!

"Hay conchas que ríen y conchas que hablan; hay conchas locas, histéricas, en forma de ocarinas y conchas lujuriantes, sismográficas, que registran la subida y la bajada de la savia; hay conchas caníbales que se abren de par en par como las mandíbulas de una ballena y te tragan vivo; hay también conchas masoquistas que se cierran como las ostras, con una perla o dos dentro; hay conchas ditirámbicas que se ponen a bailar en cuanto se acerca el pene y se empapan de éxtasis; hay conchas puercoespines que sueltan sus púas y agitan banderitas en Navidad; hay conchas telegráficas que practican el código Morse y dejan la mente llena de puntos y rayas; hay conchas políticas que están saturadas de ideología y que niegan hasta la menopausia; hay conchas vegetativas que no dan respuesta, a no ser que las extirpes de raíz; hay conchas adventistas que huelen como los adventistas del Séptimo Día y están llenos de abalorios, gusanos, conchas de almeja, excrementos de oveja y de vez en cuando migas de pan; hay conchas mamíferas que están forradas con piel de nutria e hibernan durante el largo invierno; hay conchas navegantes equipadas como yates, buenas para solitarios y epilépticos; hay conchas glaciales en los que puedes dejar caer estrellas fugaces sin causar el menor temblor; hay conchas diversas que se resisten a cualquier clasificación y descripción, con las que te tropiezas una vez en la vida y que te dejan mustio y marcado; hay conchas hechas de pura alegría que no tienen nombre ni antecedente y estas son las mejores de todos, pero ¿a dónde han ido a parar?"

Algunos Fragmentos de Henry Miller (1)

2007-05-09T11:10:00.000-07:00

Por la noche cuando contemplo la perilla de Boris reposando sobre la almohada, me pongo histérico. ¡Oh, Tania! ¿Dónde estarán ahora aquel cálido coño tuyo, aquellas gruesas y pesadas ligas, aquellos muslos suaves y turgentes? Tengo un hueso en la picha de quince centímetros. Voy a alisarte todas las arrugas del coño, Tania, hinchado de semen. Te voy a enviar a casa con tu Sylvester con dolor en el vientre y una matriz vuelta del revés. ¡Tu Sylvester! Sí, él sabe encender un fuego, pero yo sé inflamar un coño. Disparo dardos ardientes a tus entrañas, Tania, te pongo los ovarios incandescentes. ¿Está un poco celoso tu Sylvester ahora? Siente algo, ¿verdad? Siente los rastros de mi enorme picha. He dejado un poco más ancha las orillas. He alisado las arrugas. Después de mí, puedes recibir garañones, toros, carneros, ánades, san bernardos. Puedes embutirte el recto con sapos, murciélagos, lagartos. Puedes cagar arpegios, si te apetece, o templar una cítara a través de tu ombligo. Te estoy jodiendo, Tania, para que permanezcas jodida. Y si tienes miedo a que te jodan en público, te joderé en privado. Te arrancaré algunos pelos del coño y los pegaré a la barbilla de Boris. Te morderé el clítoris y escupiré dos monedas de un franco...

*
Vivo en la Villa Borghese. No hay ni pizca de suciedad en ningún lado, ni una silla fuera de su lugar. Aquí estamos todos solos y estamos muertos.Anoche Boris descubrió que tenía piojos. Tuve que afeitarle los sobacos, ni siquiera así se le pasó el picor. ¿Cómo puede uno pescarse piojos en un lugar tan bello como éste?. Pero no importa. Puede que no hubiéramos llegado nunca a conocernos tan íntimamente Boris y yo, si no hubiese sido por los piojos.Boris acaba de ofrecerme un resumen de sus opiniones. Es un profeta del tiempo. Dice que continuará el mal tiempo. Habrá más calamidades, más muertes, más desesperación. Ni el menor indicio de cambio por ningún lado. El cáncer del tiempo nos está devorando. Nuestros héroes se han matado o están matándose. Así que el héroe no es el tiempo, sino la intemporalidad. Debemos marcar el paso, en filas cerradas, hacia la prisión de la muerte. No hay escapatoria. El tiempo no va a cambiar.Estamos ahora en el otoño de mi segundo año en París. Me mandaron aquí por una razón que todavía no he podido desentrañar.No tengo dinero, ni recursos, ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, creía que era un artista. Ya no lo pienso, lo soy. Todo lo que era literatura se ha desprendido de mí. ya no hay más libros que escribir, gracias a Dios.Entonces, ¿éste?. Éste no es un libro. Es un libelo, una calumnia, una difamación. No es un libro en el sentido ordinario de la palabra. No, es un insulto prolongado, es un escupitajo a la cara del arte, una patada en el culo a Dios, al Hombre, al Destino, al Tiempo, al Amor, a la Belleza... a lo que les parezca. Cantaré para ustedes, desentonando un poco tal vez, pero cantaré. Cantaré mientras la palman, bailaré sobre su inmundo cadáver.Para cantar primero hay que abrir la boca. Hay que tener dos pulmones y algunos conocimientos de música. No es necesario tener un acordeón, ni una guitarra. Lo esencial es querer cantar. Así, pues, esto es una canción. Estoy cantando.

*

2007-05-08T19:35:00.000-07:00

Si te dijera, amor mío,

que temo a a la madrugada,

no sé qué estrellas son estas

que hieren como amenazas,

ni sé qué sangra la luna al filo de su guadaña.

Presiento que tras la noche

vendrá la noche más larga,

quiero que no me abandones amor mío, al alba.

Los hijos que no tuvimos se esconden en las cloacas,

comen las últimas flores, parece que adivinaran

que el día que se avecina viene con hambre atrasada.

Presiento que tras la noche...

Miles de buitres callados van extendiendo sus alas,

no te destroza, amor mío, esta silenciosa danza,

maldito baile de muertos, pólvora de la mañana.

Presiento que tras la noche...

L.E.A.

Perséfona.

2007-05-08T19:27:00.000-07:00

EL CORO DE LOS NIÑOS

Habla. Perséfona, cuenta lo que los inviernos ocultan.

Silencio en la orquesta.

EL CORO DE LAS NINFAS

¿Qué secreto sube contigo, del fondo
de los entreabiertos abismos?

Silencio.

LOS COROS MEZCLADOS

Di, ¿qué has visto en los Infiernos?

PERSÉFONA

Madre, tu Perséfona se ha rendido a tu voz.
Tu túnica de duelo, que ensombreció el invierno,
ha recuperado sus flores y su esplendor
perdido. Y vosotras, Ninfas, hermanas mías,
vuestro asiduo coro huella un césped nuevo
bajo el boscaje verde. ¡Oh mi esposo terrestre,
labrador Triptolemo! Demofonte, la semilla
que siembras ya germina, prospera y ríe en
mieses fecundas. .. No detendrás el curso de las
estaciones. La noche sucede al día y el invierno
al otoño. Soy tuya. Tómame. Soy tu Perséfona,
pero también la esposa del oscuro Plutón.
A pesar del amor y del corazón desgarrado,
nunca tu fuerte abrazo impedirá mi fuga, para
responder al destino que me llama. Iré hacia el
mundo sombrío donde sé que se sufre.
¿Piensas que un corazón ebrio de amor, puede
inclinarse impunemente sobre el abismo
del doloroso infierno? Yo he visto lo que se
esconde y se rehusa al día y no puedo olvidarte,
verdad desoladora. Aquí está Mercurio,
me llevará rendida. No necesito una orden;
voy de mi propia voluntad donde más
que la ley mi amor me lleva y quiero paso a
paso y poco a poco descender al fondo de la
indigencia humana.

Perséfona ha tomado de manos de Mercurio la antorcha encendida. Guiada y precedida por Mercurio, desciende lenta y solemnemente hacia la puerta sepulcral, que ante ella se abre. Las Ninfas rodean a Démeter y a Triptolemo. El coro de los niños y Eumolpo quedan en el flanco de la cuesta.

EUMOLPO

Hacia la sombra subterránea te encaminas
a pasos lentos, portadora de
la antorcha y reina de los vastos países
lánguidos. Tu destino es llevar a
las sombras un poco de la claridad
del día, una tregua a sus males innumerables,
a su miseria un poco de
amor. Si la primavera ha de renacer,
la semilla debe resignarse a morir
bajo tierra, para reaparecer mañana
en mieses de oro.

A. Gidé.

2007-05-03T20:55:00.000-07:00

¿Qué es lo real, la furia o la ternura?...

No hay presencia ni ausencia en esta hora, somos fantasmas.

Cambia, desfigura nuestra leyenda, el mar.

O nos ignora, como antes de la dicha.

No murmura el mar, no gime el mar, no clama ahora.

Vuelto resentimiento es una oscura forma de desamor.

Y mi demora al borde de esa nada,

de la playa en donde moribunda la ola

ensaya un torpe simulacro de poesía,

se parece a esta página. Vacía, sin vida.

El mar, el mar ya no presagia.

Irse, extinguirse, ésa es su última magia.

R.Herrera.

[de El descenso, Grupo Editor Latinoamericano, 2002]

desilusión.

2007-05-03T20:33:00.000-07:00

"Hoy conocí a un genio en el tren

como de seis años de edad;

se sentó a mi lado y,

mientras el tren corría por la costa,

llegamos al océano.

El niño me miró y me dijo:

'el mar no es nada bonito'.

Fue la primera vez que me dí cuenta de ello."

Charles Bukowski (Alemania, 1920-1944)

2007-05-03T19:59:00.000-07:00

"En la oscuridad detrás de los sauces toca su órgano el viento,y como la madre la llamalo hace todo en un momento.../El cielo lleno de nubes y el viento que canturrea: y como está muy oscuro lo hace todo a ciegas./En la hierba mojada, como en un lecho de hielo, contra el tronco de un sauce, se entrega sin recelo./Roja cuelga la luna nueva, tras los sauces, en el viento frío, la vírgen con el niño en brazos baja flotando el río".

Bertolt Brecht (Alemania 1898-1956)

2007-05-03T19:38:00.000-07:00

Entonces vino la poesía con su vestido roto de harapos esplendentes/ se plantó ante las cámaras y dijo:/recua de grandes prostitutas y pequeños rufianes/ turba de cuervos comiendo ojos de chicos:/yo para siempre los maldigo.

Ivonne Bordelois (argentina - 1934)

2007-05-03T19:28:00.000-07:00

8

Pinos rajados
en el mismo pantano.
Siempre y siempre.

8

Ruggiga tallar
på samma tragiska myr.
Alltid och alltid.

2007-05-03T19:26:00.000-07:00

1

Pared de pena...
Palomas van y vienen:
no tienen rostros.

1

Höpplöshetens vägg…
Duvorna kommer och går
utan ansikten.

El sueño de hierro

2007-05-03T19:15:00.000-07:00

(...)por supuesto, no había podido evitar ver los distintos tipos de mutantes que pululaban en todos los recovecos y rincones de Gormond, y el caudal genético de Pormi aparentemente no había degenerado menos que el de la capital borgraviana. La piel de la chusma que atestaba las calles de Gormond era una absurda combinación de mutaciones mestizadas. Los pieles azules, los hombres lagartos, los arlequines y los caras de sangre eran lo de menos; en todo caso, de esas criaturas podía decirse que se mantenían fíeles a su propia especie. Pero había toda clase de mezclas: las escamas de un hombre lagarto parecían teñidas de azul o púrpura en vez de verde; un piel azul podía tener motas de arlequín; y en la cara averrugada de un hombre sapo alcanzaba a verse un leve matiz de rojo.

En general, las mutaciones más groseras eran también las más definidas, aunque sólo fuese porque casi ningún feto sobrevivía a dos catástrofes genéticas de ese tipo. Muchos de los tenderos de Pormi eran enanos de diferentes clases -jorobados, de ásperos cabellos oscuros, cabeza de huevo, y mutaciones secundarías de la piel- e incapaces de sobrellevar trabajos fatigosos. En una localidad pequeña como ésta, los mutantes más extraños se destacaban menos que en las llamadas metrópolis borgravianas. Aun así, mientras Feric se abría paso a codazos entre las turbas malolientes, vio a tres cabezas de huevo (los desnudos cráneos quitinosos tenían un brillo rojizo a la luz tibia del sol) y chocó contra un cara de loro. La criatura se volvió bruscamente, y durante un momento abrió y cerró indignada el gran pico óseo, hasta que advirtió ante quién se encontraba.

Enseguida, por supuesto, el cara de loro bajó la mirada lacrimosa, dejó de mover los dientes obscenamente mutados, y murmuró con humildad:
-Perdóneme, hombre verdadero.

(El sueño de hierro, Norman Spinrad).

2007-05-03T19:14:00.000-07:00

Los naufragios de secano son los más peligrosos,/ no te ahogas, te asfixias, se te cubre la piel de limosna/ y no hay nadie que pueda darte nada./ Entonces te convences de que nada querías,/ de que los naúfragos pocas veces pueden llevarse nada/ a la inexistente isla de las figuraciones,/ y recuerdas que sólo posees aquello que no podrás salvar/ y el naufragio se agranda y es entonces cuando, por fin,/ descubres que ahogarse o asfixiarse no es tan distinto/ y no es tan diferente quién te ahoga o te asfixia/ pues ¿cuántas veces has podido salvar lo que no poseíste? /

azul.

2007-05-03T17:32:00.000-07:00

Matamos lo que amamos para no morir nosotros...

2007-05-03T17:29:00.000-07:00

Rodar su estancia en una ropa de cama con el miedo permanente del fracaso, ver cómo se escapa el lenguaje y las tierra de familiar, cuando arrancamos las raíces somos un ganso salvaje abriendo sus alas hacia el sur atravesar tierras tomadas por glaciares a la búsqueda de un refugio de calor, y temer constantemente suscitar rechazos sobre uno y otro suelo: ¿adónde puede llevar una hoja toda esa desdicha?

2007-05-03T17:26:00.000-07:00

Y cuando no tengo palabras no tengo pensamiento.

2007-04-22T16:45:00.000-07:00

"Porque nadie tiene más sed de tierra, de sangre y de sexualidad feroz que estas criaturas que habitan los fríos espejos."

-Alejandra Pizarnik. La condesa sangrienta.

- ( I ) pequeñas barcazas lánguidas

(maderos, estacas )

aguas que olvidan agitarse piden la tormenta que expone.

Y es la espera

-Unos ojos que prometen una mirada, una distancia

Un fuego que descansa.-

Y es la única

Y es un ensueño que no dice adiós

que desgarra.

El perro Okinamaro.

2007-04-21T15:56:00.000-07:00

A Sei Shonagon(que vivió en el siglo XI A.C)

Él, que paseaba un día coronado
de flores de durazno y de cerezo,
el triste Okinamaro como un preso
a la isla de los perros fue expulsado.
Cuando volvió al palacio oscuro, herido,
lo llamaste, pero él no te miró, y nadie,
nadie lo reconoció, mas era él mismo, él mismo destituido.
Y lo reconociste en el momento en que lloró a tus pies
y que lo viste desfigurado, sucio, hinchado y triste,
y lloraste con él su sentimiento.

Sobre "It"

2007-04-02T22:13:00.000-07:00

El tema de IT fue expresado primeramente en el cuento de King The Boogeyman (El coco):
"Quizás si uno piensa en una cosa mucho tiempo, y cree en ella, la misma se torna real. Quizás todos los monstruos que nos asustaron cuando éramos niños, Frankenstein y el Hombre Lobo y la Momia, quizás ellos sean reales. Lo suficientemente reales cómo para matar a los chicos que se han caído a pozos o perdido a orillas de lagos o los que nunca fueron encontrados."
King comenta:
"Es sólo la idea bíblica que la fe mueve montañas, y que la fe prueba todas las cosas. Por eso cuando el niño en IT cree que está viendo a la Momia que viene hacia él en un río, es realmente la Momia.
Está llegando a casa, después de salir tarde de la escuela -estuvo ayudando a los maestros a acomodar los libros. El sol se puso, el aire está muy frío, y las sombras lucen tristes en el hielo. Debido a que está llegando tarde y hace frío, decide cruzar el río a través del hielo. Y cuando mira alrededor, ve la figura a lo lejos, el viento está soplando en esa dirección y puede oler algo malo. Se cae en el hielo y se golpea la cabeza. Cuando se levanta, la cosa está más y más cerca; finalmente él puede ver sus garras y agujeros negros donde estuvieron sus ojos -y no es una sombra. Y él sabe exactamente quien es, porque ha visto las películas en TV; entonces el se da cuenta que es real, que realmente está viendo a la Momia, y trata de correr, pero se vuelve a caer en el hielo...

El significado del título del libro es una criatura que habita las alcantarillas de Derry, Maine (un gran paralelismo con Bangor, pero situada geográficamente al sur de Bangor, cerca de Newport, Maine). Seis adultos retornan a la ciudad, donde crecieron, y aprenden que habían olvidado mucho de su adolescencia. En 1958, cuando eran unos niños, ellos, en un acto de fe, descendieron a las alcantarillas a confrontar a Eso. El monstruo les permitió escapar, sabiendo que los volvería a enfrentar cuando fueran más viejos. Y veinticinco años después, deben luchar contra Eso una vez más:
"Ninguna de esas cosas tuvo que ser dicha, quizás, y la razón de por qué no tuvieron que decirlas había estado siempre ahí: se amaban los unos a los otros. Las cosas habían cambiado en los últimos veinticinco años, pero eso, milagrosamente, no. Era su única esperanza.
La única cosa que realmente permanecía era terminar de ir tras eso, para completar el trabajo de capturarlo, de pasar el pasado al presente para que la experiencia adquirida forme una clase de rueda... El trabajo es hacer la rueda esta noche; mañana podremos ver si todavía gira..."

(Extractado del primer borrador de IT)

Extractos del diario de Ellen Rimbauer

2007-04-02T22:11:00.000-07:00

Del "Diario de Ellen Rimbauer", Extracto #2

19 de Abril de 1908 - Kenya, Africa

Africa. El Continente Oscuro. El lugar de un hombre. Primitivo e intrigante. El lugar de nacimiento de la humanidad, dicen. Eden, dicen. La piel tan oscura que es azul. Animales salvajes en números que hacen tambalear la imaginación. ¡Oh, poder tener una cámara con película para filmar esto! John y yo, y otras tres parejas, dos de Inglaterra, una de Cleveland (irónicamente él y John comparten algunas nociones de negocios allí) somos acompañados entre los arbustos por algo así como treinta nativos, un guía Australiano llamado Charles Hammer y un Negro porta-rifle llamado Hipshoo - al menos así es como todos lo pronunciamos. Cerca de diez de los treinta son mujeres, dos de las cuales están asignadas a mí, una llamada Sukeena, la otra Marishpa. Ellas me vigilan como doncellas asignadas por la corte, a mí lado al momento que las necesito. De ojos brillantes y llenas de carcajadas, ellas han elevado ampliamente mi espíritu, el cual había estado bastante decaído estas últimas semanas pasadas. La Navidad lejos de casa fue en su mayor parte un intento, y aunque John se empeñaba en explicarme que ahora tengo una nueva casa, esto sólo empeoró la cosa. Esa nueva casa es, por supuesto, la gran casa, y sólo sabemos lo que dice la poca información que obtuvimos mientras nos ausentamos. Las paredes están levantadas, el techo en construcción. Se dice que solamente en el frente de la casa hay treinta ventanas. Los vidrios para ellas están siendo ordenados en este momento. Continué por seguir mi colección, empezando en las Islas del Pacífico con encantadores grabados en madera, algunos corales y un enorme pez que John ha embalsamado. Sus especies se me olvidan, a pesar de que indirectamente me lo dijo una docena de veces, cuando gusta de contar esta historia de pesca en casi todas las cenas que disfrutamos. Creo que John ha atrapado doscientos peces durante el curso de nuestra estadía, y con sólo éste para recordarlo, él agranda la historia un poco más (¡y al pez también!) cada vez que la cuenta.

Del "Diario de Ellen Rimbauer", Extracto #3

4 de Septiembre de 1914 - Rose Red
La razón por la cual levanto mi lapicera, las noticias que escribo de aquí, son estas: después de casi tres años de espera, tres años de implorar repetidamente, mis deseos han sido escuchados. Madame Stravinsky va a realizar una sesión, en esta casa, esta misma tarde. ¡Estoy tan excitada! Hemos invitado a ocho huéspedes incluyendo a los Poseys. John se ha resignado a participar (creo que la curiosidad lo está matando). No hace falta decir, que de los invitados, todas son mujeres salvo John y Douglas. Algunos pueden creerlo un tonto esfuerzo - una necesidad, en mi opinión, por mi deseo a juzgar sus reacciones. Si Madame Stravinsky llega a conectar con el otro lado, deseo medir mis propias creencias en oposición a aquellos que me rodean. Sukeena ha expresado abiertamente su hostilidad por Madame Stravinsky y la Madame Lus de su mundo. (Los poderes de Sukeena y sus habilidades respecto a esto están más allá de cualquier duda.) En parte por la desconfianza de Sukeena, he invitado solo amigos cercanos con cuyas opiniones puedo contar, ya sean creyentes de lo supernatural o no. El tiempo dirá como juzgaremos este emprendimiento. El aire está lleno de excitación. A todos, excepto a cuatro sirvientes, les hemos pedido que permanezcan en sus dormitorios o moradas. (Madame Stravinsky no quiere ningún disturbio humano dentro de la casa cuando trate de hacer contacto). Espero esta tarde de la forma en que April o Adam esperan lo que yace bajo el Arbol de Navidad.
Uno de los fragmentos del diario que más excitación demuestra es sin duda el del día siguiente a la sesión espiritista efectuada por Madam Stravinsky en conjunto con Ellen y sus invitados. Es en este fragmento donde comenzamos a notar la estrecha relación que Ellen comienza a tener con su propio diario, al cual convierte en su único confidente, a quién consulta todas sus dudas, a quien transmite sus más oscuras incertidumbres. Este es el relato surgido de la sesión, de puño y letra de la propia Ellen...

Del "Diario de Ellen Rimbauer", Extracto #4

5 de Septiembre de 1914 - Rose Red
¡No podía esperar hasta la luz de la mañana para ponerme a escribir los sucesos de esta tarde! Me estremecí con miedo y deleite ante lo que experimenté, y me esforzaré por ponerlo aquí exactamente como sucedió, de principio a fin. Madame Stravinsky está sentada cuando mis invitados y yo somos convocados a la Biblioteca de Damas. Un poco mareada, quizás aprehensiva, como estaba, fuimos dirigidos hacia nuestros asientos por la marchita mujer y nos dijo que permanezcamos en silencio. Sólo Sukeena permanece de pie, desafiando las instrucciones (directamente detrás de nuestra invitada de honor). Las dos intercambiaron miradas furtivas. Sukeena, haciéndose el día, y Madame Stravinsky no haciendo nada. En este punto, no por ser superado, mi marido se paró de su silla y comenzó una energética caminata que continuó desde este punto en adelante. Madame Stravinsky, comprendiendo del bolsillo de quien saldría su gruesa remuneración, aprobó sin ánimo de desafiar a John, lo cual también es bueno, dada la obvia agitación de él y su naturaleza desaprobatoria. Esto deja a Douglas Posey como el único hombre de la mesa. Me siento de cara a ella, en la cabecera opuesta de la mesa. Entre nosotras, en el centro de la gran mesa ovalada, yace su esfera de cristal, un objeto de vidrio del tamaño de una cabeza humana, la cual está situada sobre una enjoyada base de oro, o de un metal similar, y prueba estar al alcance de la médium. Ella pide iluminación de velas y la extinción de todas las luces eléctricas en la gran casa. Afortunadamente, da estas instrucciones más temprano, antes de su arribo, ya que esto requiere a tres de los cuatro de nuestro staff cerca, y aproximadamente cuarenta minutos para poner la casa a oscuras. ¡Uy!, a los nuestros les lleva como un minuto o dos asegurar los sendos cuartos de la planta baja y volver a encender la luz de las velas y apagar la lámpara eléctrica del cuarto, por suerte. Para ese entonces, nuestra médium llama al silencio total. Sólo nuestra respiración y las pisadas impacientes de John perturban la paz generalizada. Luego, Madam Stravinsky nos pide a todos que nos tomemos de las manos. Sólo Sukeena rehúsa esta instrucción. Inclusive John se une a la diversión, moviendo su silla entre la mía y la de Tina, tomando mi mano, pero entrelazando los dedos de ella. (Esta fue mi primera experiencia de celos que implica a Tina. ¿Qué fue lo que sentí entre mi marido y mi mejor amiga? ¿Me atrevo a semejante pensamiento? ¿Son tales sospechas fundamentadas, o veo engaño y decepción ahora en cada esquina?).
Con todos nosotros tomados de las manos, y con sólo el oscuro movimiento de la luz de la vela transfiriendo sombras sobre las paredes de libros, Madame Stravinsky cerró sus ojos, nos pidió que bajemos nuestras cabezas y habló en un chillante tono sin variaciones. "Gran casa que nos rodeas, abre tus puertas a un visitante que ha venido a saludarte". Luego, habló en ruso o alemán, quizás repitiéndose a sí misma, no puedo estar segura. Mi marido habla un poco de ambos, quizás él comprende sus murmullos. Debo admitir un cierto grado de temor. Fuera tan sólo mi cuerpo o un efecto divinizado por Madame Stravinsky, juro por tus páginas que la temperatura del cuarto descendió sustancialmente. También juro que las vacilantes llamas de esas velas bailaron desde sus mechas como si una puerta hubiera sido abierta de golpe rápidamente y una ráfaga de viento hubiera entrado al cuarto. Madame Stravinsky está, por ahora, encerrada en alguna clase de trance, su cabeza agachada levemente, sus ojos cerrados. Miro por sobre la mesa hacia mis invitados, mis amigos, y observo su asombro - claramente ellos esperaban un engaño, no los eventos que acabábamos de observar. Los murmullos de la médium ganaban volumen y claridad mientras le hablaba a nadie, sus palabras cobraban velocidad hacia donde eran emitidas por su boca en una catarata de sílabas y sentencias a medio formar. Ella está nombrando a la casa, la "gran casa", y solicitando ser recibida a través de sus puertas, a través de sus paredes. En el medio de este cántico, abrió sus ojos y alcanzó la esfera de vidrio que estaba frente a ella en la mesa. Lucía diferente, no del todo como ella misma, quizás más joven, como congelada en el tiempo. Nuevamente una ráfaga de frío llenó la habitación y subió por mis piernas. La esfera de vidrio comenzó a brillar - ¡lo juro!- y filamentos de luz, como algo pegajoso, subieron desde ella y se dirigieron al techo. Al mismo tiempo, las luces de las velas se extinguieron por este viento; la única luz del remolino azul y verde de los filamentos superiores y ese brillante espécimen de vidrio yacía entre sus marchitadas manos.
Pienso en mi hija, April, y su pobre brazo derecho marchito. Pienso de nuevo en mis plegarias tantos años atrás, mientras formaba el hospital de niños, en los que no sabría que hacer si uno de mis hijos naciera deforme. ¿Produje eso sobre April? ¿O lo hizo mi marido, traspasándome la maldición Africana? ¿Puedo salvar a mis niños? ¿No deberá pagar mi marido por sus pecados? Pregunta tras pregunta están corriendo por mi cabeza, mientras me siento perfectamente quieta, y enfrentando las sacudidas de mis huéspedes. Sólo Madame Stravinsky, Sukeena y yo permanecemos inmóviles y firmes. Incluso John está visiblemente desconcertado mientras quiebra la unión de nuestras manos y salta hacia sus propios pies.

Del "Diario de Ellen Rimbauer", Extracto #5

19 de Febrero 1928
¡Dios Querido que estás en el cielo! ¡Devuélvemela! ¡Sukeena se ha perdido! ¡Vista por última vez en el Cuarto de Salud! No hay signo de ella por ningún lado. Vago por los interminables corredores de esta tumba preguntándome por qué todo aquel que se vuelve cercano a mí termina siendo quitado de mi vida. Robado de mí. Odio esta casa. ¡La detesto! Nunca invitaré a Adam nuevamente. El staff está casi enfermo de buscar a mi criada, tantas horas - ¡días ya! - hemos estado en esto. La casa es imposiblemente grande. Cree esto o no, Querido Diario, todos hemos visto transformaciones físicas. Los corredores cambian de estructura y apariencia a tus espaldas. ¡Los cuartos desaparecen! ¿Qué está pasando? ¿Cómo puede ser? Una estructura física, un edificio, y sin embargo tan fluido como el agua. Un camaleón. Ella ya no necesita hacerse más grande - se reinventa a sí misma internamente. ¡Lo que una vez fue un corredor, ahora es un salón de baile!; lo que era un sótano, ahora es una mazmorra! Ordené las plantas de Sukeena desplantadas del Cuarto de Salud (desde su desaparición, florecieron mucho más abundantes de lo que nunca haya visto - ¡todas las plantas a la vez totalmente florecidas!). Vi como llevaban la tarea a cabo - lo vi con mis propios ojos desde lo alto de mi recámara, recordando observaciones pasadas de otros eventos de allí abajo también. A siete trabajadores les llevó tres horas limpiar el cuarto hasta dejar el suelo pelado. Para cuando llegaron al final del lado oeste, en el este habían brotado nuevas plantas. Para la mañana siguiente, las plantas tenían seis pies de alto - más altas de lo que jamás hayan sido, y totalmente florecidas. Esta es Sukeena, proveyendo este florecimiento - su amor, su energía, sus poderes. Todos - ¡cada uno de nosotros! - escuchamos la risa de Rose Red anoche. Se ríe de mí. De nosotros. Fue el sonido más aterrador que jamás haya escuchado. Si hay un juego en esto, ella ha ganado claramente. Todos se han ido. Mis amados. Estoy sola. Sola con mis pensamientos, sola en mi silencio, sola en esta casa. Debería despedir a todo el staff (¡antes de que ella atrape a algún otro!). Debería vivir sola en este lugar por algún tiempo. Dejarla sufrir. Dejarla fallar. Quizás entonces podamos hacer un trato, esta casa y yo. Quizás entonces ella me permita visitar a Sukeena como yo lo hago con April. Mi esposo me enseñó bien: todo es negociable.

Extractos publicados originalmente en el sitio web de promoción del libro "The Diary of Ellen Rimbauer: My Life at Rose Red"
Traducción y comentarios: Marcelo Burstein

Un chico frente al océano (The talisman)

2007-04-02T22:04:00.000-07:00

IMPRESIONES
Un chico frente al océano
Libro: The TalismanAutores: Stephen King y Peter StraubAño de publicación: 1984Título en castellano: El Talismán
Una crítica de la novela
The Talisman comienza y termina con la misma escena: un chico, demasiado alto para su edad, parado en la orilla del océano, contemplándolo. Pero hay una gran diferencia entre el chico del comienzo y el del final, y contenida en las 650 páginas del libro se encuentra la aventura épica en la que descubriremos el porqué.
Jack Sawyer, el protagonista preadolescente de la novela, es un chico que ha perdido a su padre a temprana edad y está ahora en el proceso de perder también a su madre, debido a un terrible cáncer. Complicando más las cosas está Morgan Sloat, el tío de Jack, un indeseable que se las arregla muy bien para lograr que la madre de Jack (una ex-actriz de películas de clase B llamada Lily Cavenaugh Sawyer) viva un infierno. Al comienzo de la novela, Jack y Lily están en el Hotel Alhambra, cerca de un abandonado parque de diversiones, escondiéndose de Sloat. Es en este parque de diversiones donde comenzará la búsqueda de Jack.
Un hombre negro, muy amable, llamado Speedy Parker, conoce a Jack y hablan de la condición de su madre. Después de un tiempo, Speedy le hace tomar un líquido, que parece jugo de uva, de una botella de vidrio verde. Jack lo bebe... y viaja.
Parece ser que, como dice Jake en La Torre Oscura 1, hay otros mundos aparte de éste. Jack aprende que la única manera de salvar a su madre es embarcarse en un viaje a través del país, que abarque el tiempo, el espacio y las dimensiones; para encontrar un misterioso objeto conocido como el Talismán. El "jugo mágico" lleva a Jack a la tierra conocida como Los Territorios, donde la magia funciona como si fuera nuestra ciencia, y donde casi todas las personas y lugares tienen su "Gemelo", una contraparte de los Territorios. Y las fuerzas en ambos mundos intentan frenar a Jack... a cualquier precio.
Este es un viaje de iniciación en la edad adulta para Jack, una travesía que pondrá a prueba su destino y su cordura. En el camino, será empleado en una diabólico bar, experimentará el horror en un túnel (en una secuencia tan terrorífica como la del túnel Lincoln de The Stand), se hará amigo de una especie de hombre lobo-adolescente, y parará en el Black Hotel, que puede ser una de las tantas analogías de la propia Torre Oscura.
Es una lectura altamente recomendada para los fans de King y Straub.

www.stephenking.com.ar

El ángel de la Historia.

2007-04-02T10:09:00.000-07:00

Tengo las alas prontas para alzarme,

Con gusto vuelvo atrás,

Porque de seguir siendo tiempo vivo,

Tendría poca suerte.

GERHARD SCHOLEM: Gruss vom Angelus

Hay un cuadro de Klee que se llama Angelus Novus. En él se representa a un ángel que parece como si estuviese a punto de alejarse de algo que le tiene pasmado. Sus ojos están desmesuradamente abiertos, la boca abierta y extendidas las alas. Y este deberá ser el aspecto del ángel de la historia. Ha vuelto el rostro hacia el pasado. Donde a nosotros se nos manifiesta una cadena de datos, él ve una catástrofe única que amontona incansablemente ruina sobre ruina, arrojándolas a sus pies. Bien quisiera él detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado. Pero desde el paraíso sopla un huracán que se ha enredado en sus alas y que es tan fuerte que el ángel ya no puede cerrarlas. Este huracán le empuja irreteniblemente hacia el futuro, al cual da la espalda, mientras que los montones de ruinas crecen ante él hasta el cielo. Ese huracán es lo que nosotros llamamos progreso.

Li Zei-Tian Rui (El Jade Celeste)

2007-04-02T10:00:00.000-07:00

Dice el Huang di shu: “Al actuar la forma, no surge otra forma, sino una sombra; al actuar el sonido, no surge otro sonido, sino un eco; al actuar el vacío, no surge el vacío, sino el ser.” La forma tiene necesariamente un final. ¿Tienen un final el cielo y la tierra? Igual que nosotros, todo tiene un final. ¿Un final definitivo? No lo sabemos. ¿El dao tiene un final? El dao por su esencia no tiene principio. ¿Dejará de existir? El dao por su esencia no tiene fin. Lo que tiene vida, retorna a la no-vida; lo que tiene forma retorna al estado sin forma. Pero esa no-vida no es la no vida esencial, ni ese estado sin forma es la no-forma esencial. Lo vivo, por ley, debe necesariamente tener un fin; lo que tiene un fin no puede dejar de tenerlo, al igual que lo que nace no puede dejar de nacer. De modo que caen en gran extravío quienes aspiran a perpetuar su vida e impedir su definitiva extinción.
El espíritu pertenece al cielo (tiene naturaleza celestial); huesos y carne (el cuerpo) pertenecen a la tierra (tienen naturaleza terrenal). Lo que pertenece al cielo es limpio y fluido, lo que pertenece a la tierra, sucio y compacto. Cuando el espíritu abandona la forma (el cuerpo), cada uno regresa a su ser propio. Por eso se los llama gui*. Gui, es decir, retornados, porque han retornado a su verdadera morada (a su origen). Dice el Emperador Amarillo: El espíritu entra en su morada, el cuerpo retorna a su raíz. ¿Qué puede ya quedar de mí?

*El ideograma gui (que las traducciones occidentales vierten como “espíritus”, “demonios”, “fantasmas”) designa los espíritus de los difuntos. En Lie Zi (China, siglos V y IV a.C), El libro de la perfecta vacuidad (Tian Rui: el jade celeste, 6), Barcelona, Editorial Kairos, 2002.

Lie Zi. Del arte de la magia.

2007-04-02T09:56:00.000-07:00

Lao Chen zi fue a aprender el arte de la magia (huan) con el maestro Yin Wen(1). Pasaron tres años sin que éste le enseñara nada. Lao Chen zi le preguntó si acaso había cometido alguna falta, y cuando pidió permiso para retirarse, el maestro Yin Wen le saludó y le invitó a entrar en su aposento. Ordenó a los demás que se retiraran y le dijo: "Cuando hace ya tiempo Lao zi marchó hacia el oeste, me resumió su doctrina en estas palabras: 'El qi de los seres vivientes, las formas de los cuerpos, no son más que huan (ilusiones).'(2)."El comenzar por obra del principio transformador, el transformarse bajo el influjo del yin y en yang, es lo que llamamos nacer, es lo que llamamos morir. Agotado el destino, llegar al cambio, a la mutación de la forma, es lo que llamamos transformación, es lo que llamamos ilusión. Misteriosa es la habilidad de lo que da forma a los seres materiales, (3) profunda su eficacia, de ahí que dificilmente pueda agotarse y tener un final. La habilidad de lo corpóreo, en cambio, es manifiesta y su eficacia superficial; por eso surge y desaparece. Sólo cuando comprendas que ilusión y transformación son lo mismo que vida y muerte, podrás aprender el arte de la magia. Tú y yo somos ilusión. ¿Qué necesidad hay enfonces de aprendizaje?".Lao Chen zi volvió a su casa y puso en práctica las palabras del maestro Yin Wen. Se concentró en la meditación durante tres meses y llegó a ser capaz de situarse por encima de la vida y de la muerte, de alterar el curso de las cuatro estaciones, de provocar tormentas en invierno y heladas en verano, de hacer que los animales terrestres volaran y las aves caminaran. A lo largo de la vida jamás hizo demostración de su poder: por eso pasó desapercibido para los hombres de su tiempo.Dijo el maestro Lie zi: "El dao de un buen mago permanece oculto; en su quehacer cotidiano es semejante a los demás hombres. La virtud de los 'cinco emperadores' y los méritos de los 'tres reyes' (4) no se debieron forzosamente a su inteligencia o valor. Puede que procedieran de transformaciones mágicas. ¿Quién puede saberlo?".

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1.Yin Wen no se refiere aquí al filósofo taoísta Yin Wen de la época Zhan Guo, sino a Guan Yin.

2. El ideograma Huan significa tanto ilusión como magia.

3. En algunos textos la expresión zao wu zhe (lo que produce los seres) aparece como zao hua zhe(lo que produce las transformaciones).

4. Sobre los "cinco emperadores", los "tres reyes" (san wang) son los tres fundadores respectivos de las tres primeras dinastías chinas, es decir: Yu de Xia, Tang de Yin y Wu de Zhou.En Lie Zi, El libro de la perfecta vacuidad, Zhou Mu Wang: El rey Mu de Zhou, Barcelona, Kairós, 2002.

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Jean Baudrillard o el encanto del lenguaje

2007-04-02T09:45:00.000-07:00

El pensador francés, fallecido el martes último, se valió del silencio y de la palabra para captar y expresar el sentido de los hechos que aún no habían terminado de constituirse

Cuando un diálogo termina, no es el silencio anterior lo que queda. Queda un silencio expandido, un silencio desconcertado que, como si él mismo extrañara algo, preserva la forma y el hueco de lo que culmina. Una forma que empezó algo más de veinte años atrás, en una librería, donde quedé varias horas paralizado leyendo El intercambio simbólico y la muerte .Sólo había escuchado una referencia a Baudrillard de parte de mi amigo Luis Jalfen. Había allí y en sus otros libros una escritura sin concesiones ni relleno, y una lucidez implacable. Se trataba de una escritura que levitaba el sentido de las cosas mediante la singularidad poética de su análisis. No podía imaginar qué rostro, qué voz, o qué mirada podían estar detrás de ella. Luego de un tiempo, en una iniciativa algo quijotesca, envié una carta dirigida a Jean Baudrillard, en la que le proponía visitarlo en París. La cálida respuesta no se hizo esperar. Cuando abrió la puerta de su departamento, le dije: "Su obra me ha provocado insomnio". Y me contestó con una sonrisa: "A mi es lo que me ha permitido dormir".Pero también, cuando un diálogo termina, la palabra queda expandida, porque ninguna cosa significa ya lo mismo. Ninguna cosa queda intacta luego de un pensamiento que reenvía vertiginosamente el mundo a su estado de ilusión y de signo puro, a su forma de inocencia cruel y dual, un pensamiento que devuelve el mundo a su forma iniciática, a su estado de inocencia, anterior a toda acusación, anterior a toda búsqueda de transformación, y anterior también a su exterminación. Su escritura parecía la homologación, en su mismo transcurrir, del movimiento del mundo, y era la desobstrucción en el plano del lenguaje, del flujo de la ilusión. La lectura del mundo en Baudrillard no parecía estar hecha desde afuera sino desde adentro de las cosas, en su forma pre-constitutiva.Baudrillard confesaba que no podía ser infeliz. Nunca se quejó a lo largo de su larga enfermedad. Se mantenía inalterable, tal como era él, con una serenidad admirable. Aunque le dijera a Paul Virilio hace pocos días "Creo que el sufrimiento no terminará..." Tras unos gruesos anteojos, Baudrillard era un hombre de mirada traslúcida y calma, aunque tan aguda que uno sentía que veía simultáneamente las cosas del derecho y del revés. Su mirada que transparentaba aquello en lo que se posaba, fuera un objeto, un evento, o una idea. Era una mirada que combinaba sus raíces campesinas, de las que estaba orgulloso, con la máxima sofisticación del pensamiento. Esa visión del mundo y su lectura de los acontecimientos en tiempo real es algo que vamos a extrañar. Porque la realidad está hoy envasada al vacío, busca ser preservada a largo plazo, y de este modo ha desaparecido el oxígeno que permitía su combustión. El pensamiento de Baudrillard funcionaba como una bocanada de ilusión que regeneraba esa combustión.Sorprender las cosas en el umbral, antes de que hayan asomado su rostro al sentido, es propio de la poesía y no es habitual en el ámbito de la teoría, salvo en aquellas modalidades cercanas al aforismo a la que nos introdujeron tempranamente los pensadores presocráticos y, más tardíamente, Nietzsche. Sorprender las cosas antes de que sean convertidas en un excedente de sí mismas, captar una instantánea de ellas en su desnudez, sustraerlas al ropaje del sentido, requiere una forma particular de pensamiento y de lenguaje, y una secreta complicidad entre la forma y el contenido. Requiere una forma de intersección con el lenguaje, nunca la conversión del lenguaje en una mera herramienta. La escritura de Baudrillard opera como una forma de seducción del lenguaje, una forma de encantamiento del lenguaje para consigo mismo, una forma de cavar un hueco en el que cae por su propio peso la significación. Es que el lenguaje huye desesperadamente de la saturación, de su circulación enloquecida, huye de la expresión que quisiera hacer de él una herramienta de estratificación del mundo. El lenguaje se refugia, así, en su propia sacrificialidad.Este aspecto sacrificial atraviesa la obra de Baudrillard, obra que deja un espacio generoso y abierto para quien piensa con sus textos. Uno siente que libros enteros han quedado sacrificados por algunos párrafos, uno siente que párrafos enteros han quedado sacrificados por algunas líneas. Esto rodea la expresión de Baudrillard de una forma del silencio, que no es el silencio de lo que ha sido callado, sino que es el silencio de lo que ha sido sacrificado. El silencio de lo que es callado siempre puede ser ocupado por cualquier forma del sentido, el silencio de lo que es sacrificado crea, en cambio, una forma del vacío que absorbe todas las formas de pretensión del sentido.Baudrillard desarrolló, a la vez, una velocidad en el lenguaje y el pensamiento que pulverizaba a su paso el valor y el sentido. Del mismo modo que cruzar el umbral de la velocidad del sonido produce un estampido, en su caso los conceptos clásicos nacidos bajo el imperio irreversible del valor son acelerados y desintegrados en su obra por la transposición de un umbral que los devuelve a la apariencia pura. "Hay cosas que no proceden por la vía del sentido sino por la vía ultrarrápida de la apariencia", decía, en una definición aplicable a su propia escritura. Pero así como su pensamiento procede por aceleración, procede también muchas veces mediante una forma de brusco freno a través del cual los objetos constituidos salen despedidos por el parabrisas del sentido. En todo caso, el secreto de la escritura de Baudrillard no fue nunca adoptar la misma velocidad que lo real.El proyecto operacional, la calcificación del mundo bajo el concepto de realidad están acompañados por una masa de adeptos a lo real, quienes escuchan el anuncio de su desaparición entre incrédulos y escandalizados. No se trata siquiera de un fanatismo: en el fanático subyace al menos la secreta duda de que su objeto exista. La insolencia de poner en duda lo real lleva naturalmente a las indignadas preguntas: ¿cómo es que la Guerra del Golfo no ha tenido lugar, señor? ¿No ha visto usted los muertos? ¿Cómo dice usted que la realidad ha desaparecido? ¿No toca acaso todo lo que lo rodea? Y otras que traslucen una ironía banal, cuando no estúpida: ¿no cruza acaso usted la calle con cuidado? O aquello que señaló alguna vez, Kostas Axelos, en Buenos Aires, ante una pregunta acerca de si las cosas hablan, si las cosas son lenguaje: "No se me ocurriría ponerle un grabador a una piedra". Una porción no menor de la lectura de Baudrillard queda atascada en este escollo básico. La forma más elemental de superstición de una realidad objetiva es el horizonte insuperable, porque pareciera vedada la comprensión de lo real precisamente como un horizonte arbitrario. Estos malentendidos básicos llevaron a Baudrillard a decir: "Cuando se dice que la realidad ha desaparecido, no es que haya desaparecido físicamente, es que ha desaparecido metafísicamente".Baudrillard introdujo en su propia escritura la idea del Mal, tal como la entendía él mismo: no como una realidad objetiva sino como una inteligencia secreta de la dualidad. De este modo, su escritura se acerca a la idea de mimesis -no en la forma soñada por Aristóteles- sino una mimesis, en el despliegue del lenguaje, del movimiento del mundo. Mimesis de la obra de Baudrillard con la ilusión misma, a través de una escritura que carece de excedente, y que no toma nunca el sentido desde su centro: lo circunvala hasta abismarlo, de lo cual extrae su potencia y, también, su dicha.Los días en que nos encontramos en París para grabar las conversaciones que serían la matriz de nuestro libro Los exiliados del diálogo , fueron una expresión de amistad entrañable. Como lo fue aquella inolvidable semana en que recorrimos juntos Salta y San Juan, atravesando el paisaje completamente irreal del Valle de la Luna. Aquella belleza desolada, aquellas formas fantasmáticas creadas por la erosión de los años, parecían estar fuera del espacio y del tiempo, y parecían completamente inmóviles. Pero sabemos que, en secreto, siguen su mutación. Aunque la muerte parece también confinar las cosas a la inmovilidad, también la obra de Jean Baudrillard seguirá su secreta mutación. Decía Huidobro a Mallarmé: Tus secretos siguen tu destino/Maestro del abismo y de las naves olvidadas/Oye el saludo del horizonte al horizonte/Es la muerte que se hace más grande que la vida/Al llevarse a un hombre de tan hondo universo.

Por Enrique Valiente Noailles
Para LA NACION

Pared y palabras (a la pared)

2007-04-01T02:13:00.000-07:00

"¡Ah! tu cabeza me asustó... Fluía / de ella una ignota vida ... Parecía / no sé qué mundo anónimo y nocturno".

2007-04-01T02:09:00.000-07:00

YENDO POR AQUEL CAMPO

...Yendo por aquel campo, aparecían, de pronto, esas extrañascosas. Las llamaban por allí, virtudes o espíritus. Pero, en verdad eran la producción de seres tristes, casi inmóviles, que nunca se salían de su lugar. Estancias al parecer, del otro mundo, y casi eternas, porque el viento y la lluvia las lavaban y abrillantaban, cada vez más. Era de ver aquellas nieves, aquellas cremas, aquellos hongos purísimos... Esos rocíos, esos huevos, esos espejos. Escultura, o pintura, o escritura, nunca vista, pero, fácilmente descifrable. Al entreleerla, venía todo el ayer, y se hacía evidente el porvenir. Los poetas mayores están allá, donde yo digo.

De "Clavel y tenebrario" 1979

2007-04-01T02:04:00.000-07:00

Latín: melancholîa, y este del griego: µe.a..o.ía. 1- Depresión del ánimo o tristeza vaga, profunda y permanente. 2- Monomanía en que dominan las afecciones morales de tristeza y de indiferencia.

"Porque nadie tiene más sed de tierra, de sangre y de sexualidad feroz que estas criaturas que habitan los fríos espejos." -Alejandra Pizarnik. La condesa sangrienta.-

( I )

pequeñas barcazas lánguidas

(maderos, estacas )

aguas que olvidan agitarse

piden la tormenta que expone.

Y es la espera

-Unos ojos que prometen una mirada, una distancia

Un fuego que descansa.

- Y es la única

es un ensueño

que no dice adiós

que desgarra.

L.Hernando.

Anoche volvió, otra vez...

2007-04-01T02:01:00.000-07:00

ANOCHE, VOLVIÓ, OTRA VEZ...

Anoche, volvió, otra vez, La Sombra; aunque ya habían pasado cien años, bien la reconocimos. Pasó el jardín violetas, el dormitorio, la cocina; rodeó las dulceras, los platos blancos como huesos, las dulceras con olor a rosa.Tomó al dormitorio, interrumpió el amor, los abrazos; los queque estaban despiertos, quedaron con los ojos fijos; soñaban, igual la vieron. El espejo donde se miró o no se miró, cayó trizado. Parecía que quería matar a alguno. Pero, salió al jardín. Giraba, cavaba, en el mismo sitio, como si debajo estuviese enterrado un muerto. La pobre vaca, que pastaba cerca de la violetas, se enloqueció, gemía como una mujer o como un lobo. Pero, La Sombra se fue volando, se fue hacia el sur. Volverá dentro de un siglo.

De "Los papeles salvajes" 1971

Un Hemisferio en una cabellera-Baudelaire.

2007-04-01T01:59:00.000-07:00

UN HEMISFERIO EN UNA CABELLERA

Déjame respirar mucho tiempo, mucho tiempo, el olor de tus cabellos; sumergir en ellos el rostro, como hombre sediento en agua de manantial, y agitarlos con mi mano, como pañuelo odorífero, para sacudir recuerdos al aire.

¡Si pudieras saber todo lo que veo! ¡Todo lo que siento! ¡Todo lo que oigo en tus cabellos! Mi alma viaja en el perfume como el alma de los demás hombres en la música.

Tus cabellos contienen todo un ensueño, lleno de velámenes y de mástiles; contienen vastos mares, cuyos monzones me llevan a climas de encanto, en que el espacio es más azul y más profundo, en que la atmósfera está perfumada por los frutos, por las hojas y por la piel humana.

En el océano de tu cabellera entreveo un puerto en que pululan cantares melancólicos, hombres vigorosos de toda nación y navíos de toda forma, que recortan sus arquitecturas finas y complicadas en un cielo inmenso en que se repantiga el eterno calor.

En las caricias de tu cabellera vuelvo a encontrar las languideces de las largas horas pasadas en un diván, en la cámara de un hermoso navío, mecidas por el balanceo imperceptible del puerto, entre macetas y jarros refrescantes.

En el ardiente hogar de tu cabellera respiro el olor del tabaco mezclado con opio y azúcar; en la no-che de tu cabellera veo resplandecer lo infinito del azul tropical; en las orillas vellosas de tu cabellera me emborracho con los olores combinados del algodón, del almizcle y del aceite de coco.

Déjame morder mucho tiempo tus trenzas, pesadas y negras. Cuando mordisqueo tus cabellos elásticos y rebeldes, me parece que como recuerdos.

Baudelaire.

2007-04-01T01:49:00.000-07:00

Madre del tiempo

tú me has visto llorar de memoria

cuando aún no era.

Madre del tiempo

tráeme la mirada desnuda del amado,

tráeme la mano de viento del amado,

tráeme su sexo de madera colérica,

tráeme su piel de sonido de tambores.
Madre del tiempo tráeme la flor incendiada

que crece en la lengua de la muerte.

Ser soñadora en su camisa azul

que ama la tierra extraña

o atreverme como la náufraga

que vuelve al mar

porque nadie se alegra de su salvación.

LOS AUTOMATAS

Nada mejor que pensar en los autómatas. Sobre todo ahora que hay esta luz espantosa, exactamente amarilla pero oscura. He caminado por la G/ rue Garancière y me reí al recordar que allí vivió Leibnitz. Luego volví a mi cuerpo y comencé a inventar autómatas, pegada la cara a la ventana mirando pasar gente y perros.

Poemas inéditos.

Alejandra Pizarnik.

Daddy

2007-04-01T01:44:00.000-07:00

Daddy

Daddy You do not do, you do not do

Any more, black shoe In which I have lived like a foot

For thirty years, poor and white, Barely daring to breathe or Achoo.

Daddy, I have had to kill you. You died before I had time---

Marble-heavy, a bag full of God, Ghastly statue with one gray toe

Big as a Frisco seal And a head in the freakish Atlantic

Where it pours bean green over blue In the waters off the beautiful Nauset.

I used to pray to recover you. Ach, du.

In the German tongue, in the Polish town Scraped flat by the roller Of wars, wars, wars. But the name of the town is common.

My Polack friend Says there are a dozen or two. So I never could tell where you

Put your foot, your root, I never could talk to you.

The tongue stuck in my jaw. It stuck in a barb wire snare.

Ich, ich, ich, ich, I could hardly speak. I thought every German was you.

And the language obscene An engine, an engine, Chuffing me off like a Jew.

A Jew to Dachau, Auschwitz, Belsen. I began to talk like a Jew.

I think I may well be a Jew. The snows of the Tyrol, the clear beer of Vienna

Are not very pure or true. With my gypsy ancestress and my weird luck

And my Taroc pack and my Taroc pack I may be a bit of a Jew.

I have always been sacred of you, With your Luftwaffe, your gobbledygoo.

And your neat mustache And your Aryan eye, bright blue. Panzer-man, panzer-man, Oh You----

Not God but a swastika So black no sky could squeak through.

Every woman adores a Fascist,

The boot in the face, the brute Brute heart of a brute like you.

You stand at the blackboard, daddy,

In the picture I have of you, A cleft in your chin instead of your foot

But no less a devil for that, no not Any less the black man who

Bit my pretty red heart in two. I was ten when they buried you.

At twenty I tried to die And get back, back, back to you.

I thought even the bones would do.

But they pulled me out of the sack, And they stuck me together with glue.

And then I knew what to do. I made a model of you,

A man in black with a Meinkampf look And a love of the rack and the screw.

And I said I do, I do. So daddy, I'm finally through.

The black telephone's off at the root, The voices just can't worm through.

If I've killed one man, I've killed two---

The vampire who said he was you And drank my blood for a year,

Seven years, if you want to know. Daddy, you can lie back now.

There's a stake in your fat black heart And the villagers never liked you.

They are dancing and stamping on you.

They always knew it was you. Daddy, daddy, you bastard, I'm through.

Silvia Plath

Soledad

2007-03-31T23:36:00.000-07:00

Soledad

La vil ironía
se burla odiosa
quizás celosa
quizás de mi.
Maldito miedo,
espera sediento
el preciso momento
de adueñarse de mi.
La ira oculta
muestra sus dientes
amenaza y promete
explotar en mi.
Venenosa locura,
con soberbia te impones,
demencia propones.
Brotar de mi.
Hiriente tristeza
tiende su manto,
de frio y espanto,
sobre mi.
Deshecho de amor,
roto en pedazos.
No quedan caminos.
Naciendo de mi.
Solo queda ella
por siempre a mi lado.
No puedo nombrarla
pero ya he dicho su nombre.

Aldo Guzman

18-07-06

Lágrima

2007-03-31T23:23:00.000-07:00

Lágrima

Corrió la lágrima
buscando el cielo,
cruzó ríos
bebiendo su cauce,
trepó árboles
acariciando sus hojas.
Nada detuvo su huida...
Nada contuvo su ira...
Corrió la lágrima
sedienta de amor,
vivió en la rosa
murió en tu boca.
nada detuvo su muerte...
nada contuvo su vida...

Aldo Guzman
19-10-06

Tus Ojos

2007-03-31T23:19:00.000-07:00

Tus ojos

Se donde viven
tus labios...
Se donde ocultas
la mirada...
Bendigo tu sonrisa
que calma la herida.
Maldigo al extraño
que te aleja de mi.
Recuerdo el instante
del mundo en silencio.
Recuerdo tus ojos
clavados en mi.

Aldo Guzman
http://fotolog.terra.com.ar/aldo
19-10-06

Un breve homenaje a la mejor poeta Argentina, Leonor Garcia Hernando...

2007-03-31T18:53:00.000-07:00

Leonor García Hernando nació en Tucumán en 1955.
Formó parte del "Taller Mario Jorge de Lellis" y de la dirección de la revista "Mascaró".

Publicó:
Mudanzas, 1974. Negras ropas de mujer, 1987. La enagua cuelga de un clavo en la pared, 1993.
En 1999, publicó "Tangos del Orfelinato / Tangos del Asesinato" (Colección Mascaró). Leonor murió el 30 de marzo de 2001.

Dice Leonor:
Creo que tengo un recuerdo también ilusorio de mi infancia, es decir, en un momento —que no puedo detectar cuál fue— me construí una memoria de la infancia, que no es mi infancia misma, no es lo que ocurrió. Es una reconstrucción idealizada de la infancia. Creo que no es de la infancia, sino que es de esa reconstrucción que no me puedo despegar.
(...)
Desde que empecé a escribir, "la pérdida de la infancia" fue el tema. Y también fue el tema asociado a la muerte. Después, para la desgracia de todos y de la mía, éste país me dio muchos motivos para que pueda perseverar en estos temas. El crimen, el asesinato como código de educación hacia la población civil, hacia los jóvenes, en forma encarnizada, desgraciadamente permitió que yo me pueda demorar en este tema. Y además, no pienso salir de él...
(...)
Me interesa muchísimo el tema político, pero sólo en la medida en que sea yo capaz de tratarlo con una dignidad creativa. Para mí, por ciertas características mías —una tendencia a la retórica y a la grandilocuencia— que me molestan, para mi idea de lo que es un trabajo poético digno, yo fracaso. Yo no logro hacer lo que quiero hacer. Pero me interesa mucho alcanzar una síntesis entre lo que es la crítica política más vasta y lo que es una visión crítica del mundo familiar vinculado a las criminalidades políticas. Porque creo que está ligado. Este país, es como un país saturnino, es decir, de hombres que fagocitan a sus hijos, como Saturno. Hay una pintura extraordinaria de Goya, en donde muestra a Saturno comiéndose a su hijo. Creo que esa imagen de Goya, está unida a mi emoción, en lo que hace a la temática de mi literatura.
(...)
Yo he tenido tantos motivos de felicidad como cualquiera. Simplemente no es ése mi tema. Creo que ni a mí ni a los otros, les hace demasiada falta el hablar, el escribir, el poderse identificar con esas felicidades domésticas, que más o menos podemos resolver. Hace falta hablar de lo que no podemos resolver, hasta resolverlo... cuando esté resuelto, tal vez aparezca un tema. Creo que lo que no podemos resolver, es la desgracia, el sufrimiento, la marginación. Y esto no está disminuyendo en Argentina, está aumentando. Todo tipo de marginación, la económica, laboral, trae otros tipos de marginaciones de forma inmediata.
Estoy en un momento, en el que me vuelve a afligir el no poder escribir una página feliz. Muchas veces me pesa y me jode, y quisiera que no sea así, quisiera escribir yo también sobre "la felicidad". Y además sé que hay gente que me lo reprocha, que me dice "no te puedo leer porque me falta el aire cuando leo 10 poemas tuyos". Y yo por un lado —así un poco rencorosa— pienso "pero si eso quiero yo, que te falte el aire"... Y después pienso, bueno, no todo el mundo puede soportar que alguien se esté quejando sobre su oído todo el tiempo. Pero si al final no lo resuelven diré "y bueno, ¿qué página querías encontrar?, no han leído bastante, con aire o sin aire..." En definitiva, yo voy a hacer como todo el que escribe, voy a hacer lo que pueda.
(...)
No me gusta citarme, pero hay una fracesita que dice "no hay nada bueno que empiece por ser una herida"... Yo creo que cuando alguien se queja de un dolor, de una herida verdadera, nunca hay dignidad, nunca hay elegancia. Porque por naturaleza, no es ni elegante ni digno el sufrimiento. Es siempre indigno. No pretendo ser digna...
(...)
Creo que la dignidad, si hay alguna, radica en decir cuándo se ha cometido una villanía, una maldad, un crimen, una afrenta en la vida de una persona que no jodió a nadie. Y el asesinato político es criminal, oscuro, es perverso, aún sobre aquel que hizo algo. Porque el asesinato no es una respuesta digna, ni la será jamás. Siempre será una villanía.
(...)
Yo he cometido casi todo el abanico de las villanías y de las miserias humanas. He envidiado, tuve celos, he mentido... Aunque hay algunas cosas que no quise hacer, porque me desagradan, la traición es una de ellas...
(...)
¿Qué es lo que advierte una hormiga a la cual pisó un tractor? ¿Qué advierte la hormiga de ese fenómeno? ¿Qué reconoce del tractor?. Creo que mucha gente vive así. En todo caso, el tractor la aplasta, pero no vive nada del hecho dramático de ver venirse al tractor encima, de advertir que su velocidad no alcanza para salir del espacio por donde el tractor pasará. Entonces hay como un contento, porque no lo advierten.
El equilibrio está dado por grados de conocimientos. Nunca la felicidad del que comprendió algo, del que advirtió algo, será igual a la del que no sabe, a la del que ni siquiera sospecha. Parece ser que en "el libro de los libros" —La Biblia—, si hay algo castigado, es el conocimiento. Cuando Dios hecha al hombre del paraíso, lo hecha por haber probado el fruto del árbol del conocimiento. Se puede observar la historia también como un castigo sobre el conocimiento. Es una lectura posible de la historia. El conocimiento es siempre una desobediencia(...)
--Fragmentos seleccionados de la entrevista publicada en la revista Perro Negro N° 2, agosto/septiembre 2000.

Fragmentos de Alejandra

2007-03-31T18:46:00.000-07:00

"Otra vez el amor. No debatirse mas, hacerse una con la que renunció desde siempre. Lo que tú quieres no tiene nombre. Lo que no tiene nombre no existe." Diarios (10 de julio de 1962) "Alguien muere de sed y no bebe porque no le viene la idea de unir el acto de beber al sentimiento de la sed." Diarios (31 de julio de 1962) "Suicidarse es poseer aquella máxima lucidez que permite reconocer que lo peor está sucediendo ahora, aqui. Los rostros en la calle. Nadie quiere ser paisaje." Diarios (18 de marzo de 1963) "Cubrió su rostro lo que más amo: un silencio que escondía palabras fatales, palabras presentidas, no formuladas, pero que están presentes como sombras amigas. Rostro suyo doliéndome con hermosura. Yo estaba enferma y me encendía hasta el delirio la posibilidad de morir haciendo el amor. La fiebre hizo de mi una muy feliz náufraga: me proyectó a un lugar que hasta esa noche había sido el imposible emblema de mi esperanza." Diarios (14 de abril de 1963)
Hablar yo ya no puedo. Esta condena a un único alimento mágico." Diarios (3 de agosto de 1962) "Se cerró como un animal atemorizado. ¿las rejas dentro de mis ojos o las rejas frente a mis ojos? Ahora comprendo: es un espacio de necesidades que no colmará nadie, nunca." Diarios (1 de octubre de 1962)

1 de Noviembre
Falta mi vida, falto a mi vida, me fui con ese rostro que no encuentro, que no recuerdo.

18 de diciembre
Noche crucial. Noche en su noche. Mi noche. Mi importancia. Mí misma. La asfixiada ama la ausencia del aire. Memorias de una náufraga. Sueños de una náufraga. Qué puede soñar una náufraga sino que acaricia las arenas de la orilla.

21 de diciembre
Anoche tomé agua hasta las tres de la madrugada. Estaba un poco ebria y lloraba. Me pedía agua a mí como si yo fuera mi madre. Yo me daba de beber con asco.

23 de diciembre
El bosque estaba oscuro. Por eso las hojas suspendidas de las ramas amenazaban con un color negro, no verde. "Es mentira todo", pensé, "hasta lo que me decían del color de las hojas". Tenía tanto miedo que no sabía si avanzaba o retrocedía.

24 de diciembre
Desperté viéndome como un cuerpo sin piel, una llagada.

31 de diciembre
Cuando entré en mi cuarto tuve miedo porque la luz ya estaba prendida y mi mano seguía insistiendo hasta que dije: Ya está prendida. Me saqué los pantalones y subí a la silla para mirar cómo soy con el suéter y el slip; vi mi cuerpo adolescente; después bajé y me acerqué nuevamente al espejo: Tengo miedo, dije. Revisé mis rasgos y me aburrí. Tenía hambre y ganas de romper algo. Me dirigí a la mesa y quise escribir un poema pero temí aumentar el desorden de los libros y papeles. Me mordía los labios y no sabía qué hacer con las manos. Me asustaba saberme andando por la piecita desordenada, con la boca devorándose y la memoria petrificada.

3 de Enero
Escríbame, dijo, escríbame de usted. Escríbele hasta que te enredes en los hilos del lenguaje y caigas herida de muerte.

5 de enero
El horror de habitarme, de ser- qué extraño- mi huésped, mi pasajera, mi lugar de exilio.

7 de Enero
Todo lo que le dije lo arrojaba por inservible. Mi amor en harapos volaba como un paquete absurdo y nauseabundo.

9 de Enero
Odio mi cara pues la miro a través de sus ojos. Esta cara no supo fascinarlo.Amo. ¿Qué se hace en este mundo cuando se ama así?

27 de Febrero
Imagino situaciones horribles para obligarme a actuar. Así la visión de los clochards para impulsarme a trabajar frenéticamente en la oficina sin pensar en las pocas probabilidades que tengo para llegar a ese estado pues en cualquier momento puedo volver a Buenos Aires- a mi hogar burgués. Lo mismo el viernes pasado cuando vi la obra de Brecht y me asusté mucho como si mi caída en la miseria fuera inminente.

22 de julio
Pequeños suicidios silenciosos. Extraño haber caído tan al fondo después de tantas precauciones. Se caminó toda la noche a tientas: no se lloró; no se gimió; ni siquiera se respiró todo lo que se necesitaba. Pero te descubrieron igual. Como si nada.

7 de septiembre. St. Tropez
Esta voz aferrada a las consonantes. Este cuidar de que ninguna letras quede sin enunciar. Hablas literalmente. No obstante, se te comprende mal. Es como si la perfecta precisión de tu lenguaje revelara en cada palabra un caos que se vuelve más evidente en la medida en que te esfuerzas por ser comprendida.

28 de Septiembre
Escribir un solo libro en prosa en vez de poemas o fragmentos. Un libro o una morada en donde guarecerme.

2 de enero
No eres tú la culpable de que tu poema hable de lo que no eres.

2 de Febrero
En suma, se trata de un problema musical o de un temblor en ese lugar al que se refieren los demás cuando dice "alma".

15 de octubre
La soledad de cada uno. No ser objeto de las miradas. Mirar en vez de ser mirada. Usar los ojos. Límites. No escribir, no preocuparse por escribir. No jugar a ser Flaubert. S. comprende. La que no comprende soy yo.

19 de octubre
Artaud. Deseos de escribir una página sobre su sufrimiento. Su tensión física; sus conflictos con el pensamiento, las palabras. Pero sin retórica, por favor, sin retórica. Lo que me asusta es mi semejanza con A. Quiero decir: la semejanza de nuestras heridas.

18 de abril

No escribo más este diario de una manera continuada. Tengo miedo. Todo en mí se desmorona. No quiero luchar, no tengo contra quién luchar. Todo esto es tan viejo, tan cansado. Ojalá pudiera no mentir nunca.
29 de Mayo
Sin saber cómo ni cuando, he aquí que me analizo. Esa necesidad de abrirse y ver. Presentar con palabras. Las palabras como conductoras, como bisturíes. Tan sólo con las palabras. ¿Es esto posible? Usar el lenguaje para que diga lo que impide vivir. Conferir a las palabras la función principal. Ellas abren, ellas presentan. Lo que no diga será examinado. El silencio es la piel, el silencio cubre y cobija la enfermedad. palabras filosas (pero no son palabras sino frases y tampoco frases sino discursos).Imposibilidad de fraguar símbolos. De allí la imposibilidad de escribir obras de ficción.
18 de enero

MUERTE de papá

30 de abril
Este no saber dialogar, esta imposibilidad de acceder a los otros, sean personas vivas, sean autores. Il m'a fallu appendre mot par mot la vie. Esta imposibilidad de ver a los demás como seres humanos (nunca miro a los ojos de nadie o si lo hago es para buscar aprobación).Heme aquí llegada a los 30 años y nada sé aún de la existencia. Lo infantil tiende a morir ahora pero no por ello entro en la adultez definitiva. El miedo es demasiado fuerte sin duda.Renunciar a encontrar una madre. La idea ya no me parece tan imposible. Tampoco renunciar a ser un ser excepcional (aspiración que me hastía). Pero aceptar ser una mujer de 30 años... Me miro en el espejo y parezco una adolescente. Muchas penas me serían ahorradas si aceptara la verdad.

Un artículo sobre Marina Tsvatieva

2007-03-31T18:29:00.000-07:00

"Mi fiesta en la vida es la poesía"

Blanca Estela Domínguez Sosa

"Llegué y vi: la vida es una estación./ Inútil deshacer las maletas." Versos de Marina Tsvietáieva, poeta rusa (1892-1941). Esta escritora pertenece a ese reducido grupo que, desde la perspectiva actual, debemos considerar representativo de un discurso que guarda implícito un rechazo a la época que le tocó vivir. La literatura, a través de los que llegarían a ser sus creadores más representativos, se hacía eco de un cambio en el mundo y lo mostraba, como si de pronto la realidad hubiese estallado y los primeros en advertir su desintegración fueran los artistas.
Su discurso expresa un profundo dolor y soledad productos del exilio que sufrió —diecisiete años— y sus avatares. Tsvietáieva chocó desde un principio con la Revolución bolchevique o Revolución de octubre de 1917, y posteriormente fue obligado testigo de un devenir aciago y angustioso para Rusia. "La vida es un lugar donde no se puede vivir", dice en uno de sus versos. Sin embargo el tema de su poesía no gira en torno a la política; en su obra triunfa la pasión amorosa como leitmotiv, sus versos se escriben siempre fuera del tiempo, sin pasado, sin futuro, dentro de la eternidad de la música, poniendo ésta en movimiento todo el imaginario y la gama de símbolos que nutren su escritura. La poeta es prisionera de su oficio y nos da en diversas piezas, ya sea poéticas o narrativas, su particular visión del mundo. Marina escribe de lo que vive, su escritura no es autobiográfica en sentido estricto, aunque habla desde ella misma, de lo que ve y siente y piensa y extraña y disfruta y le duele. De ahí se puede exaltar como característica fundamental de sus versos la vehemencia, así como de su prosa lo es la sinceridad.
La vida de Tsvietáieva vive en sus palabras, y su lectura instaura un diálogo; diálogo en el sentido de juego de preguntas y respuestas, juego que se realiza entre tres: el lector, la obra y el poeta. Tsvietáieva nunca nos deja pensando solos, cada texto nos da un cúmulo de imágenes nítidas y deslumbrantes, reveladoras; todas éstas se acumulan, se superponen, se mezclan, tienen la inapreciable, la inasible calidad de lo puramente espiritual. ¿Del alma rusa?
Recientemente Marina Tsvietáieva llega a México, a través de la editorial Hiperión, que en reedición nos entrega un maravilloso libro titulado Carta a la amazona y otros escritos franceses. El volumen lo conforman una excelente introducción de Elizabeth Burgos, la cronología de la poeta, Noches florentinas ( Nueve cartas, una décima retenida, más una undécima recibida), dos epílogos de Hélene Cixous, Carta a la Amazona y Poemas franceses.
Una de las pasiones más vivas y dolorosas de Tsvietáieva fue la que vivió con la poeta Sofía Parnok, que le inspiró el ciclo de poemas "La amiga" y, a su muerte, Carta a la Amazona, dirigida a Natalie Clifford-Barney y escrita entre 1932 y 1934. En este texto la poeta describe los escollos del amor entre dos mujeres para demostrar la fatalidad del mismo: "Es el único punto fallido, el único atacable, la única brecha en esa entidad perfecta que son dos mujeres que se aman. Lo imposible no es resistir a la tentación del hombre, sino a la necesidad del hijo." Y en otro párrafo apunta: "No se puede vivir de amor. La única cosa que sobrevive al amor, es el Hijo." "El hijo comienza en nosotros mucho antes de su inicio. Hay embarazos que duran años de esperanza, eternidades de desesperación." Carta a la Amazona es un texto de páginas brillantes que contempla las salidas y los impedimentos de la homosexualidad femenina; sin embargo, no se trata en absoluto de un escrito antihomosexual. Es un texto de reflexión. ¿Qué posibilidad de sobrevivir se tiene viviendo con una mujer, amando a una mujer?, parece ser la pregunta esencial del presente escrito. Hay que ver la modernidad y el poder de esta escritora, que en 1932 ignora las convenciones sociales y explora, a través de la literatura, lo mas profundo de las posibilidades de la vida.
Abraham Vishniak es el nombre de un editor ruso exiliado en Berlín, al que Tsvietáieva le escribe cartas. El original en ruso no se ha encontrado. Años después, la autora reescribe dichas cartas en forma de relato y en francés, bajo el título de Noches florentinas, convirtiéndose esta novela corta en un maravilloso ejercicio del lenguaje, casi un entrenamiento lingüístico. Dice Hélène Cixous respecto a este escrito: "Una cierta historia nos es contada, surge como un destello de una noche al frotarse contra otra noche, la historia de lo que no sucedió entre el autor de esas cartas y su destinatario."
Los dos textos anteriores nacen en un mismo periodo, por lo que existen razones para suponer que, así como la Carta a la amazona describe los escollos de amor entre dos mujeres, Marina introduce en las Nueve cartas los del amor entre el hombre y la mujer. El querer presentarlos en un mismo volumen significaba el deseo de Tsvietáieva de demostrar la fatalidad irrefutable de la no correspondencia del amor humano.
La editorial española Galaxia Gutenberg, Círculo de lectores, nos ofrece un libro que suma en importancia para el conocimiento de esta poeta, Un espíritu prisionero, publicado en Barcelona en 1999. Lo conforman cinco textos en prosa de los cuales dos son homenajes a escritores que la autora admira —"Tu muerte", en memoria de Rilke, y "Un espíritu prisionero", en honor de Andréi Bély. Estos textos nos recuerdan a otros muy lúcidamente escritos por la autora que se han denominado ensayos autobiográficos, por ejemplo "Mi Pushkin" (1937) en cuyas páginas nos habla del poeta que marcó su vocación. También cabe mencionar dos ensayos estupendos: "El poeta y la crítica" (1926) y "El poeta y el tiempo" (1932), ambos escritos en el exilio.
De las prosas incluidas en la edición de Círculo de lectores, "De mi diario", "El novio", y "El chino", son piezas autobiográficas, bellamente escritas y ricas en su estructura y propuesta narrativas. Ana María Moix nos dice en el epílogo a propósito de "El chino": "A partir de un incidente banal, Marina Tsvietáieva escribe un texto en cuyo desarrollo podemos observar el proceso creativo propio de la autora y que se caracteriza por una escritura que aúna la vivencia personal —o el recuerdo, e incluso la invención, de una vivencia personal- la reflexión o las emociones que suscita en la voz de la narradora que se narra en primera persona y en un presente que incluye todas las formas del pasado." Completan el libro catorce poemas, un epílogo de la ya citada Ana María Moix y un apéndice documental con cartas, fotografías y documentos relativos a la situación policial de M.T. y su familia. Afortunadamente la obra de esta poeta rusa ha comenzado a ser traducida en los últimos años. Ya contamos en español con algunos volúmenes que incluyen parte de su prosa y su poesía. Para los lectores de estas ediciones aseguro la calidad y el placer de la lectura, tan sólo muestra de una obra extensa y rica en lírica y narrativa.
"Mi fiesta en la vida es la poesía", expresó Tsvetáieva, quien encontró en el lenguaje su "hilo de Ariadna", que la conduciría a un espacio de libertad absoluta. Su acto creativo se inicia con los sentidos. Su tema principal es el amor. Y escribe en su última carta a Rilke: "El amor vive en las palabras y muere en las acciones, al menos, el amor de los poetas." Sus versos delatan la personalidad de la autora. De vida errante, pródiga en amantes, casada con un hombre inestable y caótico, signada por hechos trágicos, víctima de un exilio doloroso y siempre poseída del horror a lo cotidiano, sus poemas construyen los templos del sueño y se impregnan de incienso purificador. Como diría Severo Sarduy: "Marina Tsvietáieva realiza un verdadero prodigio. Secretando formas desde el fondo de las sensaciones, supo adaptar el ritmo abrupto de su escritura al de la pasión amorosa. Confesión en voz alta" (el subrayado es mío). Es importante aclarar de nuevo que Tsvietáieva no busca realizar una poesía autobiográfica, aunque recrea constantemente pasajes de su infancia. Se trata mas bien de retratos y autorretratos, de su relación del Yo con los otros. Aparecen así las interrogantes que la poeta se plantea y las respuestas con las que se inquieta o se consuela, los estados de ánimo, las reacciones emocionales, la rebeldía y la sumisión.
El tema de la soledad, producto de su prolongado destierro, es recurrente dentro de la obra. En un poema escribe: "Nostalgia de la patria: ¡qué fastidio!/ Después de largo tiempo delatado./ Ya me es indiferente/ dónde sentirme sola." Y más adelante: "Muy dentro de mí misma,/ oso polar sin hielo./ Dónde no poder convivir (¡ni lo intento!)./ Dónde me humillarán —da lo mismo." En ningún caso se puede hablar de una poesía pesimista, la vitalidad y la vehemencia así como la pasión son también características fundamentales de la obra de esta escritora. Tenemos como ejemplo los siguientes versos: "Para tu pluma soy la página./ Todo lo acepto. Soy hoja en blanco./ Soy el guardián de tus bienes,/ quien te los cuida y entrega, acrecentados./ Yo soy el campo, la tierra negra./ Tú eres mi lluvia, tú eres mi rayo./ Tú eres mi dueño y señor, y yo—/ ¡soy negra tierra, papel blanco!" Hablar de esta poesía nos resulta difícil, sin embargo, ya que el único vehículo para acercarnos a ella, para quien ignore la lengua rusa, es el de la traducción, y esta es una empresa difícil y complicada. Además de la rigidez de la forma, son insoslayables la construcción, las secuencias verbales, el metro, la rima, el ritmo y las imágenes. Son poemas en los que no puede separarse la forma del contenido, y en los que la versificación nos remite a Pushkin y a los ritmos de la tradición popular rusa, sin dejar de integrar también los experimentos lingüísticos de los poetas futuristas Velimir Jlébnikov y el joven Maiakovski. Es notable asimismo la influencia de Alexander Blok y Andréi Bély, máximos representantes de la poesía simbolista rusa; y, desde luego, de Pasternak, su poeta predilecto. Otras influencias literarias destacables son las de los acmeístas Ajmátova y Mandelstam.
La poesía de Marina Tsvietáieva encierra múltiples matices, todos ellos dignos de un análisis en profundidad. Me ceñiré a la evocación de un aspecto, referido a la musicalidad de los versos. Selma Ancira, traductora de la poeta rusa, nos habla del controvertido uso que M.T. hace de los guiones y dice: "Para ella el guión es la forma de dar mayor precisión emotiva a sus ideas. Es una pausa, un signo que equivale al silencio en la partitura musical." Ejemplo: "Yo soy tonta, tú —inteligente,/ tú eres vivo, yo —estéril. / El eterno lamento en la mujer. ‘Mi amor, ¿qué te hice yo?’"
Carta a la amazona y Un espíritu prisionero vienen a sumarse a otros títulos traducidos al castellano que nos acercan a una figura de vital importancia para la poesía de todos los tiempos. "Como una cuerda y hacia la luz,/ ciegamente y sin regreso./ Pues te dieron poeta la voz,/ y te quitaron —el resto." Ahora, desde la injusta muerte de Marina Tsvietáieva (se ahorcó en Rusia en 1941), hablemos de la vida de sus obras. El cuerpo del poeta está hecho de palabras, y desde el universo de su canto, como ella lo quiso, las palabras nos entregan su espíritu.

Marina

2007-03-31T18:23:00.000-07:00

Recito como alguien que se ahoga, no, como un pez que se atraganta con su propio mar.

M.Tsvatieva

2007-03-31T12:06:00.000-07:00

http://www.wurden.com

Oigo como una ausencia que el misterio está muy cerca;

oigo como una músicaque la noche vuelve la cabeza.

Es la hora de las raíces y los perros amarillos;

en su sala de cristal, la luna llora con la cabeza entre las manos.

El hombre se pone como una máscara su silencio; sueña en el fondo del agua.

Canción del Retorno

2007-03-31T12:04:00.000-07:00

CANCION DEL RETORNO

La luna absorta ha muerto, soñadores del mundo,

sus miradas quedaron evasivas y oscuras,

los niños de la tierra le cantaron la ronda:

Demos vuelta a la luna

a la luna redonda.

Tiene una cara viva

detrás de su alma rota.

Le haremos caminitos

de azúcar y albayalde

para que ella vuelva

a caminar el aire.

Rescatemos la luna, herederos del símbolo.

Cantemos con los niños la canción del retorno.

Que el mar del sueño vuelva a inundar el desierto.

Que me alcance la sangre para virar los Barcos

hacia la gran bahía del mito y del asombro.

Dejadme que camine junto a la luna muerta,

voy a tornar su rostro, hidalgos de la clave.

Mis arterias se llenan de apóstoles y credos.

Soy un curso infinito de amor inconsolable.

Esta tarde ha caído para siempre en mis manos

y con ella la sombra de la clausura eterna.

Los niños de la tierra me llaman sonriendo.

Yo me voy por sus ojos a juntar las estrellas.

Le haremos caminitos

de azúcar y albayalde

para que ella vuelva

a caminar el aire.

2007-03-31T11:59:00.000-07:00

De Mujer A Amante
Soy fuego
Aquietado en agua,
Una ola
Que se alza del abismo.
En mis venas
La marea regida por la luna se levanta
En un árbol de flores
Esparcidas en espuma del mar.
Soy aire
Atrapado en una red,
El pájaro profético
Que canta en un cielo reflejado.
Soy un sueño antes de la nada,
Soy una corona de estrellas,
Soy el modo de morir.

K.Raine.

LXI

2007-03-31T11:56:00.000-07:00

Poemas sin nombres. LXI.

Rodeada de mar por todas partes,

soy isla asida al tallo de los vientos...

Nadie escucha mi voz, si rezo o grito:Puedo volar o hundirme...

Puedo, a veces,morder mi cola en signo de Infinito.

Soy tierra desgajándome...

Hay momentos en que él me ciega y me acobarda,

en que el agua es la muerte donde floto...

Pero abierta a mareas y a ciclones, hinco en el mar raíz roto.

Crezco del mar y muero de él...

Me alzo para volverme en nudos desatados...

¡Me come un mar batido por las alas de arcángeles sin cielo, naufragados!

2007-03-31T11:54:00.000-07:00

Las dos torres
Desde mi ventana
Solía ver
Las dos torres más altas
Que jamás vi

Pero ya no puedo
Desde ese día
En septiembre.

Colm MacNiallais

Eros

2007-03-31T11:49:00.000-07:00

http://www.wurden.com

Eros

He aquí que te cacé por el pescuezo a la orilla del mar,

mientras movías las flechas de tu aljaba para herirme

y vi en el suelo tu floreal corona.

Como a un muñeco destripé tu vientre

y examiné sus ruedas engañosas

y muy envuelta en sus poleas de oro

hallé una trampa que decía: sexo.

Sobre la playa, ya un guiñapo triste, te mostré al sol,

buscón de tus hazañas, ante un corro asustado de sirenas.

Iba subiendo por la cuesta albina tu madrina de engaños,

Doña Luna, y te arrojé a la boca de las olas.

Alfonsina Storni.

Canción del Tentador

2007-03-31T11:44:00.000-07:00

Canción del tentador

Habitación de duendes barre tu casa;

deja ya de gemir

porque no tienes un manojo de espigas en la falda.

Borra de esas paredes calaveras pintadas,

cesa de pisotear racimos secos, lleva tus pies a la piadosa grama.

Hurgas en ti y encuentras alacenas saqueadas

y en el hogar un copo de ceniza y un haz de leña verde

y hogueras apagadas.

Abre tu puerta y oye: alguien tiende los brazos y te llama.

Es el mundo que pide su rescate como Moisés perdido entre las aguas.

R.Castellanos.

Alfonsina Storni

2007-03-31T11:36:00.000-07:00

(...)El jueves 20 de octubre escribió su despedida: "Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame./ Ponme una lámpara a la cabecera;/ una constelación; la que te guste;/ todas son buenas; bájala un poquito/ Déjame sola: oyes romper los brotes.../ te acuna un pie celeste desde arriba/ y un pájaro te traza unos compases/ para que olvides... Gracias... Ah, un encargo:/ si él llama nuevamente por teléfono/ le dices que no insista, que he salido...".

A los doce años escribe sus primeros versos. "Es de noche: mis familiares ausentes -dice-. Hablo en ellos de cementerios, de muerte. Doblo el papel cuidadosamente y lo dejo debajo del velador para que mi madre lo lea antes de acostarse. Resultado esencialmente doloroso: a la mañana siguiente tras una contestación mía levantisca, unos coscorrones frenéticos pretenden enseñarme que la vida es dulce".

Más tarde la recibe Buenos Aires, que no es hospitalaria, que tiene el cielo preso, que no tiene casi pájaros, donde las paredes son como rejas... "Las mamparas de madera -dice-, se levantan como diques más allá de mi cabeza. Barras de hielo refrigeran el aire a mis espaldas. El sol pasa por el techo pero no puedo verlo. Bocanadas de asfalto caliente entran por los vanos. La campanilla del tranvía llama distante".

El 25 de octubre, su corazón no se apagó, su cuerpo se hizo ola-cielo-arena-constelación, y ella se transformó en mar... Y como luz se fue...

CABEZA Y MAR

Sobre la playa,
obscuro punto,
una cabeza.
Yacente.

Dos alas de gaviota
cubrirían
el triste cráneo
en la tenaza
apretada
del cielo.

De la cabeza
telas de araña
nacen y expandidas
entre sus hilos
invisibles cazan
a las voces
entrañables del mar;
y bajan vidas
del alto vidrio;
y bosques alejados
atrapan
que detrás del mar
ondulan.

Poleas impalpables
la cabeza
en sus espacios
interiores mueve
y no hay sombra ni luz
que el mar refleje
que no esté dentro
atada a la más fina
de sus ruedas
numéricas.

Ahora la cabeza
erguida mira
las grandes pampas
de agua
que amenazan
arrojarse sobre ella
y arrasarla;
mas sólo mueren
en la playa
fría,
desmigajadas.
Los focos de sus ojos
entrecruzan
chispas de azul
con el marino empeño
y el ojo
corta el mar
y lo atraviesa
de una estocada
larga
que da sangre
de algas
eternas.

Alfonsina Storni.

Caminata por el mar

2007-03-31T11:33:00.000-07:00

I
Entre la muerte y yo he erigido tu cuerpo
que estrelle en ti sus olas funestas sin tocarme y resbale

en espuma deshecha y humillada.

R. Castellanos.

Distancias

2007-03-29T23:28:00.000-07:00

hay un tambor oscuro en la orilla lenta bailarina de mi otro cuerpo tu pálido vestido sin rumbo tu hijo alzado sobre las fosas y las fronteras falta un sonido falta ese sonido y todo será arrojado al mar hasta que el mar se seque y amanezca.

2007-03-29T22:27:00.000-07:00

Esto es locura Esto es
darse por vencido de antemano, en
un disfrute de la aniquilación. Dejadme
pues mirar también esto cara a cara, parte

del proceso Tampoco la vergüenza puede
ser completa Destruido, toco
tu corazón Destruido, toco
mi propio corazón Latimos entonces

en un doble latido, en una mutua
destrucción Me pediste que viese tu
pobreza Te pedí que viese que yo no sabía

nada Los restos del lenguaje destruido
se mueven dentro de mí Sólo existe este
movimiento, aquí Hacia el agua Hacia la vida

1.985 Göran Sonnevi

Nin

2007-03-29T21:15:00.000-07:00

"Un paciente me da 30 dólares, que daré a Henry para que pague el alquiler, y un libro, Moll Flanders , de Daniel Dafoe, con una dedicatoria: “Prácticamente la primera novela en inglés, para la primera y más hermosa mujer del mundo, de uno que ella rescató de los muertos.”Es curioso, en la página del título dice: “Moll Flanders … fue puta durante doce años, se casó cinco veces (una vez se prostituyó a su propio hermano), ladrona durante doce años, ocho años reclusa como traidora en Virginia, terminó por amasar una fortuna y murió arrepentida”.Me gusta todo menos el final."(Diarios. Anaïs Nin)

"Cuando la mujer neurótica se cura, se convierte en mujer. Cuando el hombre neurótico se cura se convierte en artista.”(Diarios. Anaïs Nin. (cita a Otto Rank)

Una cita de Eco

2007-03-29T21:10:00.000-07:00

"[Federico II] quiso comprobar qué lengua e idioma tendrían los niños al llegar a la adolescencia si no habían podido hablar jamás con nadie. Y para ello dio órdenes a las nodrizas y ayas de que dieran leche a los niños … pero con la prohibición de hablarles. Quería en realidad saber si hablarían la lengua hebrea, que fue la primera, o bien la griega, o la latina, o la lengua árabe; o si acabarían hablando la lengua de sus propios padres, de quienes habían nacido. Pero se afanó en vano, porque los niños o infantes morían todos."

(Cronaca n. 1664. Salimbene de Parma)(cita de La búsqueda de la lengua perfecta. Umberto Eco)

Vladimir Nabovok-El duende de madera

2007-03-29T21:07:00.000-07:00

El duende de la madera (fragmento)

" Sus ojos brillaron como hojas húmedas; tenía los brazos cruzados y, a la trémula luz de la vela consumida, unas pálidas hebras peinadas hacia la izquierda relumbraron de un modo inquietante. -Sé que también sufres-fulguró nuevamente su voz-, pero tu sufrimiento, comparado con el mío, mi tempestuoso, turbio sufrimiento, es sólo la respiración pausada del que duerme. Piénsalo: no queda nadie de nuestra tribu en Rus. Algunos nos alejamos como jirones de niebla, otros se dispersaron por el mundo. Nuestros ríos son melancolía, ninguna mano intranquila esparce los rayos de la luna. Quietas están las huérfanas campánulas que por azar permanecen intactas, el gusli de un deslavado azul que alguna vez mi rival, el Duende de los Campos, empleó en sus canciones. Bañado en lágrimas, el tosco y afable espíritu doméstico ha abandonado tu hogar en deshonra, humillado, y se han marchitado los bosques, su patética luz, su mágica sombra. "

Nocturno de Vermont

2007-03-29T21:02:00.000-07:00

NOCTURNO DE VERMONT

ME HAN CONTADO también que allá las noches tienen ojos azules

y lavan sus cabellos en ginebra.
¿Es cierto que allá en Vermont, cuando sueñas,el silencio es un viento de jazz sobre la hierba?
¿Y es cierto que allá en Vermont los geranios inclinan al crepúsculo,

y en tu voz, a la hora de mi nombre, en tu voz, las tristezas?
O tal vez, desde Vermont enjoyado de otoño, besada tarde a tarde

por un idioma pálido sumerges en olvido la cabeza.

Porque en barcos de nieve, diariamente,tus cartas no me llegan.

Y como el prisionero que sostiene con su frente lejana las estrellas:

chamuscadas las manos, diariamentete busco entre la niebla.
Ni el galope del mar; atrás quedaron inmóviles

sus cascos de diamante en la arena.
Pero un viento más bello amanece en mi cuarto,

un viento más cargado de naufragios que el mar.
(Qué luna inalcanzable desmadejan tus manos en tanto

el tiempo temporal golpeando como una puerta de silencio suena.)
Desde el viento te escribo. Y es cual si navegaran mis palabras

en los frascos de nácar que los sobrevivientes encargan al vaivén de las sirenas.
A lo lejos escucho el estrujado celofán del río bajar por la ladera.

(un silencio de jazz sobre la hierba.)
Y pregunto y pregunto:

¿Es cierto que allá en Vermont las noches tienen ojos azules

y lavan sus cabellos en ginebra?
¿Es cierto que allá en Vermont los geranios otoñan las tristezas?
¿Es cierto que allá en Vermont es agosto y en este mar, ausencia...?

AUSENCIAS Y RETARDOS

César Calvo (Lima, 24/7/1940-18/8/2000)Ediciones de La Rama Florida. Lima, 1963.

La extraña

2007-03-29T20:45:00.000-07:00

ella ardió primero/ en sus zonas invisibles/ después mucho después/ tuvo esas palabras / y el crujido del suelo/ después mucho después/ la pequeña casa con grandes sótanos/ y el día que helaron en todo su rostro ávido/ ese lentísimo sol / después mucho después/ la Extraña contó los pedazos/ se sentó en el pupitre / preparó el rostro/ según las indicaciones recibidas/ y así olvidó la causa de su llegada/ al viento de los adioses.

D. E.

Mar preparando ofrendas en Rio

2007-03-29T20:40:00.000-07:00

Más allá de la medianoche los nocturnos ven removerse la tierra. Con todos los secretos de la vida y de la muerte, emerge de ella la niña sed. Niña de lengua amarga como el olvido. Huesos quebrados, ojos deshechos con sabor a ceniza y musgo.

Niña Subterranea.

2007-03-29T20:37:00.000-07:00

“Creo que si me muriese,

y tu caminaras cerca de mi tumba,

desde las mismas profundidades de la

tierra escucharía tus pasos.”

http://www.flickr.com/photos/sybila/page5/

2007-03-29T20:30:00.000-07:00

Ofrezco una espalda sin corazón delante.

Si el asesino viene, mi corazón, no dará sombra.

Si duermo, seré un tamaño blanco entre sábanas blancas.

Ningún arquero arrojó su dardo amoroso a mi cama

estaré sola con la espalda en la luz el cabello caído en la madera.

Le pediré al asesino que me abrace.

Leonor Garcia Hernando

La reina del mar, mi luz..

2007-03-29T20:29:00.000-07:00

Martín, mi duende de la guarda...

2007-03-29T20:20:00.000-07:00

(...)Si fuera mirando el mar o la estría en la vidriera sin recordar la dura fibra, todavía sangrando, de los cuervos y el desaire(...)

Martín Palacio.

Mar, mi "Ogresa" de la guarda.

2007-03-29T20:08:00.000-07:00

http://www.flickr.com/photos/sybila

nylon o fibra tensa sobre la claridad imposible del día
quién nos advirtió la insensatez del vuelo

quién la furia helada del otro mundo que es éste barco

que deviene ojo en el desborde de todos los candados

ciega urdimbre-crecen membranas en la vigilia de mis dedos-

las horas inauguran viejas tramas bajo el mismo sol

Marisa Negri.

aqui estoy yo...

2007-03-29T19:59:00.000-07:00